<p>夜雨淅瀝，若有若無(wú)，似在天邊，又在眼前。</p><p><br></p><p>有秋蟲的鳴叫隨風(fēng)而來(lái)，高高低低，婉轉(zhuǎn)悠揚(yáng)，宛如輕柔的小夜曲，安靜了不眠的燈火。</p><p><br></p><p>夜風(fēng)微涼，已是西風(fēng)，伸伸手可以觸摸秋的邊緣。</p><p><br></p><p>而我念想的成都，經(jīng)冬歷夏，卻依然在遙遙的天邊。</p><p><br></p><p>不知道是什么時(shí)候，成都就成了一個(gè)揮之不去的影子。當(dāng)趙雷無(wú)數(shù)次用他的旋律記憶成都熄滅的燈火和九月的垂柳的時(shí)候，我就開始想念成都了，也想在成都的街頭走一走。</p><p><br></p><p>備好的行囊像我一樣落寞，突如其來(lái)的疫情阻斷了南下的腳步，我沒(méi)能坐在玉林路盡頭小酒館的門口看成都深夜的燈火。</p><p><br></p><p>慢慢的，時(shí)間讓我忘記了成都離我有多遠(yuǎn)，以及我要去那里做什么。</p><p><br></p><p>成都變成了一聲遙遠(yuǎn)的呼喚，一個(gè)朦朦朧朧的夢(mèng)，聽不清楚，也看不明白，卻總忘不了。</p><p><br></p><p>這幾日，不止一次，安靜地走著走著，《成都》中的一段旋律就會(huì)突然跳出來(lái)，我問(wèn)自己：就那么喜歡成都?</p><p><br></p><p>今夜，我突然明白了，成都不是成都，它和任何一個(gè)地方一樣——遠(yuǎn)行能給予身心的陌生的自由、快樂(lè)或者憂傷。熟識(shí)的故鄉(xiāng)的背后，多少人戴著沉重的面具？旋律，僅僅是個(gè)引子，我所渴望的，是遠(yuǎn)方。</p><p><br></p><p>我也喜歡馮至的《南方的夜》。如果說(shuō)，成都是路的遠(yuǎn)方，那，這首詩(shī)就是夢(mèng)的遠(yuǎn)方。</p><p><br></p>