<p class="ql-block">流浪不是一種狀態(tài)，而是一種節(jié)奏。我常常在黃昏時分走出家門，沿著老城區(qū)的巷子漫無目的地走。石板路被雨水打濕后泛著暗光，像一條蜿蜒的河，引著人往記憶深處去。我沒有目的地，也不需要方向，只是走著，像一片被風(fēng)推著的葉子。</p>
<p class="ql-block">有時候會在街角遇見賣烤紅薯的老伯，爐子冒著白煙，他坐在小板凳上讀一本翻舊了的《詩經(jīng)》。我買一個紅薯，捧在手里取暖，他抬頭笑笑：“又出來流浪啦？”我點(diǎn)頭，他也點(diǎn)頭，仿佛這是我們之間心照不宣的暗語。</p>
<p class="ql-block">夜晚的路燈一盞接一盞亮起來，像是城市為流浪者點(diǎn)的燈。我走過一家關(guān)了門的舊書店，玻璃上貼著“轉(zhuǎn)讓”兩個字，門縫里漏出半頁泛黃的紙，寫著：“人生如逆旅，我亦是行人?！蔽叶紫聛砜戳艘粫?，沒拍照，也沒撿，只是記住了那行字的筆跡——潦草卻有力，像某個不甘心停筆的人寫的。</p>
<p class="ql-block">流浪不是逃離，而是靠近。靠近那些被忽略的角落，靠近那些沉默的聲音，靠近自己內(nèi)心最真實(shí)的部分。我走累了，就坐在公園長椅上，看一對老人牽著手慢慢走過，他們的背影很輕，像兩片落在地上的秋葉，卻走得很穩(wěn)。</p>
<p class="ql-block">我知道，明天我還會再走。不是因為無處可去，而是因為，這條路本身，就是歸途。</p>