<p class="ql-block">雪停，到蟒川。</p><p class="ql-block">莽莽山川伏于皚皚之下，雪是這畫卷的基底，也是最大的留白。</p><p class="ql-block">它覆下來，耐心地、均勻地，將溝壑填平，將棱角裹圓，將大地上一切喧囂的色彩——衰草的黃、泥土的褐、石頭的青——都溫柔地收束、掩埋。莽原失了莽氣，蟒川鄉(xiāng)，便真的只剩下一片川流凝固的莽莽之白。</p><p class="ql-block">而我，跋涉于山川，像是撞進(jìn)了一幅天地自己繪就的水墨長(zhǎng)卷里。</p> <p class="ql-block">山，是這畫里最沉著的筆觸。</p><p class="ql-block">雪再大，也只能改變山的衣衫，改不動(dòng)它的筋骨。</p><p class="ql-block">遠(yuǎn)眺過去，一道又一道山脊，從雪的白毯下頑固地隆起，那線條是鈍重的，是隱忍的，帶著億萬年來地殼運(yùn)動(dòng)的記憶。</p><p class="ql-block">它不言語，只用一種近乎永恒的沉默，承受著四季的風(fēng)、雷、電，以及此刻這輕盈卻徹骨的雪。</p><p class="ql-block">這多像人生里那些必須扛起的重量——責(zé)任、挫折、離別，它們壓在生命的脈絡(luò)上，成了我們性格里最深的皺褶與走向。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block">倘若只有山與雪，這畫便太寂寥了。</p><p class="ql-block">幸而那山坳里，還散落著幾點(diǎn)屋舍。</p><p class="ql-block">你想象著，那低矮的屋檐下，必然有燒得旺旺的爐火，有粗糙陶碗里熱氣騰騰的茶水，有老人絮絮的閑話，有孩童紅撲撲的臉蛋。</p><p class="ql-block">風(fēng)雪在外頭呼嘯，這世界簡(jiǎn)化到只剩黑白二色，而這一點(diǎn)“黑”所庇護(hù)的，卻是最鮮活、最蓬勃的“生”的色彩與溫度。</p><p class="ql-block">人生的畫卷，不也是如此么？我們跋涉過漫長(zhǎng)的、看似單調(diào)的“白”，所奔赴的，往往就是那一點(diǎn)屬于自己的、溫暖的“黑”——一個(gè)家，一份愛，一種信仰，或僅僅是內(nèi)心一處安寧的角落。</p> <p class="ql-block">我跋涉在山川，拿著相機(jī)，手腳都已凍得麻木。</p><p class="ql-block">風(fēng)從山隘口吹來，帶著清冽的雪氣，也似乎帶來了某種古老的啟示。</p><p class="ql-block">生命需要一場(chǎng)大雪，來覆蓋蕪雜，照見本真；也需要一副山的骨骼，來承擔(dān)命運(yùn)的重量；最終，是為了守護(hù)心底那一點(diǎn)墨跡般的人間煙火，那是我們來處的路標(biāo)，也是歸途的燈火</p>