<p class="ql-block">作者／唐乃杰</p><p class="ql-block">美篇號／54233181</p><p class="ql-block">編輯／梁海梅</p><p class="ql-block">文學導向／婉如</p><p class="ql-block">圖片／唐乃杰</p><p class="ql-block">散文</p> <p class="ql-block"> 春天的信箋，是風捎來的，是雨潤過的，是枝頭悄然鼓起的芽苞里藏著的未拆封的諾言。</p><p class="ql-block"> 我總在清晨推開窗時，接到第一封——薄薄一層，帶著青草與泥土的微腥，紙面還沾著露水的印子。它不寫地址，也不署名，只用柳條在檐角劃幾道斜斜的痕，用桃瓣在石階上蓋一枚粉紅的戳。你若細看，那信紙其實是新抽的嫩葉，脈絡清晰如字跡，風一吹，便簌簌地念出整段未落款的絮語。</p><p class="ql-block"> 前日路過老槐樹下，見幾只麻雀在翻檢去年遺落的槐花，像在整理一封被遺忘的回信。它們叼起干枯的花瓣，又松開，任它飄向溪邊。溪水清淺，載著碎影與浮光，也載著那些沒寫完的句子，一路往低處去，仿佛春天從不催促答復，只管寄，只管流，只管在你轉身時，把一樹梨花抖落成滿紙素箋。</p> <p class="ql-block"> 最妙的是墻根那叢薺菜花。細莖托著星星點點的小白花，不爭不搶，卻把整面斑駁的磚墻，寫成了一頁泛黃的手札。我蹲下身，指尖拂過花瓣，忽然明白：春天從不用墨，它用光寫，用影寫，用蟲鳴的頓挫、鳥翅的起落寫——信箋不在紙上，在呼吸之間，在你低頭看見自己影子被拉長又縮短的剎那。</p><p class="ql-block"> 昨夜雨歇，我晾在院中的襯衫滴著水，水珠順著袖口滑落，在紅磚上洇開一小片深色。那形狀，像極了一枚未干的郵戳。我忽然笑了：原來春天寄信，連衣角都肯借作信封，連雨滴都愿充作郵差。它不挑收件人，不問是否讀得懂，只管年年如約，在你窗臺、在你袖口、在你忽然停步的路邊，輕輕放下一封——沒有郵編，卻有整個季節(jié)的體溫。</p><p class="ql-block"> 春天的信箋，從來不是用來收藏的。它只待你拆開一瞬，便化作風里的香、掌心的暖、眼底一閃而過的光。你讀它，它就活；你忘了它，它仍在枝頭、在土里、在你下一次抬頭時，靜靜鋪開下一頁。</p> <p class="ql-block">七律·春箋</p><p class="ql-block">東風試筆柳為毫，蘸取溪云寫碧濤。</p><p class="ql-block">桃靨初勻箋未老，鶯聲已暖信方高。</p><p class="ql-block">千山墨潤青如染，一紙香浮綠欲滔。</p><p class="ql-block">莫道芳菲無寄處，春山盡處是詩曹。</p>