文/馬志維 <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">故鄉(xiāng)漸遠(yuǎn)，遙看</p><p class="ql-block">模糊的剪影時(shí)</p><p class="ql-block">春天正和大地做最后的告別</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">漸漸遠(yuǎn)去的日子，釋放著</p><p class="ql-block">無聲的騷動(dòng)，它們有時(shí)是風(fēng)</p><p class="ql-block">有時(shí)把母親的炊煙</p><p class="ql-block">吹到我的窗前</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">于是我總試圖將那些</p><p class="ql-block">斷續(xù)的歌謠，和混濁的淚水</p><p class="ql-block">像一片片飄落的花瓣</p><p class="ql-block">在日記里，反復(fù)收藏</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">有時(shí)，窮盡心中的詞語</p><p class="ql-block">也無法還原故鄉(xiāng)清晰的模樣，像又一個(gè)悲傷的黃昏。</p><p class="ql-block">落日總被倦歸的鳥鳴托起，</p><p class="ql-block">盡管，故鄉(xiāng)已經(jīng)走遠(yuǎn)。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">——2023年5月1日寫于西安</p>