<p class="ql-block">《糖紙與星辰》</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">夜風(fēng)翻動(dòng)相冊(cè)時(shí)，那張藍(lán)底照片自時(shí)光深處浮來——短發(fā)輕垂耳側(cè)，笑意如剛剝的橘瓣，連周遭的空氣都浸著脆生生的甜。那時(shí)的眼總望著遠(yuǎn)方，以為日子是鋪開的糖紙，每一張都裹著未啟封的星辰。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">后來啊，星辰墜入了煙火人間。地鐵早高峰的擁擠、報(bào)表數(shù)字的堆疊、窗臺(tái)綠蘿的漸次枯槁，將"青春"磨成了回憶里的一個(gè)注腳。偶爾在鏡中撞見眼角細(xì)紋，才驚覺薄荷汽水的清冽，早已釀成溫茶的醇厚。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">可失去，從來不是終點(diǎn)。糖紙縱然褪色，指尖仍余清甜；星辰縱然沉落，抬頭時(shí)，心依然會(huì)為晚霞雀躍。如今再看這張照片，忽然懂得：所謂青春，從不是攥在掌心的流沙，而是種進(jìn)心田的種子——它在歲月里扎根，抽展出更堅(jiān)韌的枝椏，在每個(gè)平凡的清晨，依然向著光，悄悄拔節(jié)。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">原來真正的失去，從不是年齡的刻度，而是不再為一朵花開駐足，不再為一句話心動(dòng)。而我，還好，依然在等春天，等一陣不期而遇的風(fēng)，等那個(gè)藏在皺紋里，卻從未老去的自己。</p>