<p class="ql-block">清晨五點，山間的霧氣還未散盡，我踏著石階往上走。腳下的青石被夜露打濕，泛著幽微的光。遠處那座黃墻黑瓦的寺廟靜立在山腰，屋檐如鳥翼般翹起，仿佛隨時要飛入云中。門前的香爐里，三炷香燃到一半，青煙筆直地升向天空，像是某種無聲的禱告。我沒有進去，只是在臺階前站了一會兒，看那紅漆柱子上斑駁的金文，在晨光里若隱若現(xiàn)。這里沒有鐘鼓聲，也沒有人語，只有風穿過灌木的沙沙聲，和遠處隱約的鐘鳴。這樣的安靜，不是空，而是滿——滿得讓人不敢輕易開口。</p> <p class="ql-block">昨夜翻出一張舊海報，鋪在書案上看了許久。畫中幾人白衣端坐，脊背挺直如松，閉目凝神，仿佛時間在他們周圍凝固。那朵盛開的蓮花靜靜浮在右側(cè)，瓣瓣分明，像是從水中浮起的一句偈語。我忽然想起十年前第一次參加禪修課的情景：坐在硬墊上，腿麻得發(fā)抖，心卻比腿更亂。老師說：“菩提本無樹，明鏡亦非臺?！蔽耶敃r不懂，只覺得這話像風穿過耳際。如今再讀，竟覺得它像一把鑰匙，輕輕一轉(zhuǎn)，就打開了某個藏了很久的門。我開始每天清晨打坐二十分鐘，不為成佛，只為讓心落地。有時念頭仍如野馬奔騰，但我知道，只要坐下去，風總會停，水終會清。</p>