<p class="ql-block"> 清晨的陽光透過稀疏的枝椏，在巷口鋪開一片斑駁。我提著布兜去買菜，又看見那位穿著橙色衣服的老人。她握著掃帚，一下一下劃著石板，帚尖過處，枯葉堆成小小的山丘。沙沙聲不緊不慢，像這個(gè)季節(jié)特有的呼吸。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> </p> <p class="ql-block"> 梧桐葉正一片片地飄落，黃金的，褐色的，還有帶著綠邊的。它們在空中打著旋兒，不情愿似的，最終輕輕貼向大地。</p> <p class="ql-block"> 有的落在墻角，有的停在車棚頂上，還有一片正好拂過她的肩頭。她直起腰，輕輕把它拂去，動作那么自然，就像拂去自己衣襟上的塵。</p> <p class="ql-block"> 我忽然想起教書時(shí)教過的句子——“落葉滿階紅不掃”。那時(shí)只覺得意境美，現(xiàn)在站在真實(shí)的秋景里，才懂得“不掃”二字背后的奢移。城市要整潔，道路要通暢，于是掃帚不能停?？赡切﹦偩蹟n的葉子，風(fēng)一過又散了，就像調(diào)皮的孩子不聽管教。</p> <p class="ql-block"> 她看見我站在這里看落葉，靦腆地笑了笑：“掃不完呢”。我也笑“是啊，剛掃完又落了”?！安贿^也好”，她柱著掃帚歇息，“要是哪天沒落葉可掃，怕是該冬天了”。</p><p class="ql-block"> 這話說得樸素，卻讓我心頭一動。原來在她看來，這掃不完的落葉竟是季節(jié)正常的步履。她不是在對抗落葉，而是在陪伴這個(gè)季節(jié)，用她特有的方式。</p> <p class="ql-block"> 繼續(xù)往前走，我忽然注意到樹根周圍特意留著的落葉，厚厚的，像給樹蓋了層毯子。原來她并非一掃而空，而是給生命留了余地——那些葉子會慢慢化成養(yǎng)分，侍來年春天重回枝頭。這是掃地人才懂的智慧，是人與自然的某種默契。</p> <p class="ql-block"> 落葉是樹的冬衣，對大地何嘗不是如此？這些絢爛的葉子以最美的姿態(tài)告別枝頭，為大地保暖，為種子御寒。而環(huán)保工人就是幫這些葉子找到最后的歸宿，讓它們在該在地方完成使命。</p> <p class="ql-block"> 秋風(fēng)又起，更多的葉子旋轉(zhuǎn)而下。那位老人又開始揮動掃帚，動作依舊從容。沙沙聲里，我聽見了一種循環(huán)——葉落葉掃，掃掃落落，這就是秋天最真實(shí)的韻律。</p> <p class="ql-block"> 美從來不止在枝頭，也在飄落的過程里，更在那些俯身收拾殘局的手上。他們讓美有了妥貼的收梢。讓絢爛歸于平靜，讓季節(jié)完成更迭。這何嘗不是一種莊嚴(yán)？</p> <p class="ql-block"> 走到巷子盡頭回頭，老人的身影在紛飛的落葉中有些模糊，但那抺橙色卻格外明亮。她不是秋天的破壞者，而是秋天的一部分，是這幅畫卷里最動人的筆觸。</p>