十二月的風(fēng)

冷夕

窗外的風(fēng)，是十二月才有的那種風(fēng)。不猛烈，卻有種執(zhí)拗的涼意，貼著玻璃，一陣一陣地，似乎想滲進(jìn)來。它不言語，卻仿佛把許多話語都帶來了。你聽那聲音，不是呼號，也不是嗚咽，倒像是一種悠長的、時斷時續(xù)的嘆息，從很遠(yuǎn)的地方來，要到很遠(yuǎn)的地方去。這嘆息里，便不單是冷了。 我放下了手頭上的事，也停了那些盤旋在紙上的思緒，靜靜地聽它。聽著聽著，心里那些散亂的、平日不大去觸碰的念頭，便讓這風(fēng)給吹得明晣了些。 一年，原來是這樣輕飄飄的東西，像一本翻到末頁的書，紙張微微卷起，墨香已散得淡了。你記得開篇時鄭重其事的勁頭，記得中間那些或潦草或濃重的筆畫，此刻對著這最后的空白，卻有些茫然。我做了什么，又遺落了什么呢？這風(fēng)不回答，只將那書頁吹得簌簌地響，仿佛在替我翻閱，又像是在我合上。 　　人常是這樣，走到一個關(guān)口，便要回頭望望。望見的，是來時路上那些深深淺淺的腳印。有些清晰得很，是你一步一步，踏踏實實走出來的；有些卻模糊了，被風(fēng)吹來的沙塵掩了一半，只留下個隱約的形狀。你看著它們，心里便生出些暖的、澀的滋味來。那些清晰的，未必都是得意；那些模糊的，也未必盡是憾事。只是它們都成了“過去”，像一塊塊形狀各異的積木，散亂地堆在記憶的角落里，構(gòu)成了今日這個“我”的的地基。風(fēng)從那些積木的縫隙里穿過，發(fā)出些空洞的回響，像是在檢閱，又像是無言的告別。 可這風(fēng)，又不單是從后面來的。你細(xì)辨，便覺出它里頭還按著一絲別樣的氣息。那氣息渺茫得很，帶著點霜雪的清冽，又隱約透出些遠(yuǎn)處泥土解凍時的、極微弱的腥氣。這是未來的風(fēng)，從年關(guān)的那一邊，擠擠挨挨地透過來的ー點消息。它吹在你臉上，涼意是一樣的，卻讓你心里那點將熄的火，又不安分地躍動了一下。舊的固然是要去了，像樹梢上最后的幾片葉子，再留戀也終須離開枝頭，可那光禿禿的枝椏，伸向灰白的天穹，不也正是在靜靜地、忍耐地等待著什么嗎？等待一場雪來覆蓋，等待來年春日里，一場無人知曉的萌發(fā)。 　　我站起身，推開半扇窗。那風(fēng)立刻涌了進(jìn)來，撲了個滿懷。涼是涼的，卻將屋里渾濁的暖氣滌蕩一空，肺腑間為之一清。方才那些糾纏的念頭，在這真實的涼意里，反而松開了，淡去了。人對于時間，或許本就是這樣：一面由它塑造著，一面又總想在它流過的痕跡里，辨認(rèn)出一點自己的樣子來。那點樣子，不在驚天動地的選擇里，倒常是在這些無言的、與一陣風(fēng)對坐的時刻，悄然浮現(xiàn)，又悄然隱去。 遠(yuǎn)處的燈火，不知何時又多了幾盞，疏疏地亮著，像沉思時偶然迸出的幾點火星，不燙，只是暖地看著你。風(fēng)小了，成了游絲般的一縷，在窗欞上摩挲著，仿佛也倦了，要尋個角落歇下。我重新坐下，并未急于拾起筆。紙依舊是空的，那空里，卻仿佛已有了些什么——是燈火投過來的微光？是風(fēng)留下的、看不見的紋路？還是方才那一陣清涼過后的、心頭的澄明？ 　　這澄明是短暫的，我知道。明日或許又有新的霧靄攏來。但此刻，這空白與安靜，便像是一道淺淺的堤岸，讓過往的流水至此，打了個小小的回旋，沉淀下一些泥沙，然后才更清亮地朝前流去。那泥沙，便是這一年的滋味了；那清亮，便是對明日一點無憑的、卻必要的相信。 我終是提起了筆。筆尖落在紙上，沒有寫下什么確鑿的計劃或誓言，只依著心里那點澄明，劃下了一道輕輕的、濕潤的痕跡。像種子落入泥土前那一下幾乎察覺不到的觸碰，又像風(fēng)在水面留下的第一道漣漪。它什么也不承諾，只是一個開始的姿態(tài)。 窗外，夜色完全合攏了。風(fēng)似乎真的停了，或是融進(jìn)了更廣大的寂靜里。方才那些嘆息與消息，那些清冽與微腥，都化在了這無邊的夜里，等待著在另一個人的窗口，或另一片光禿的枝椏上，重新被辨認(rèn)為感慨，或者，期待。

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冷夕