<p class="ql-block">作者／唐乃杰</p><p class="ql-block">編輯／梁海梅</p><p class="ql-block">文學導向／婉如</p><p class="ql-block">散文</p> <p class="ql-block"> 風沒有忘，它記得每一片葉子的輕顫，記得每一粒沙的輾轉(zhuǎn)，記得那些被歲月抹去姓名的角落。它穿過巷口老樹盤曲的枝椏，拂過斑駁的墻影，輕輕掀起晾衣繩上的藍布衫，像翻閱一封未曾寄出的信——信紙泛黃，字跡未干，思念在風里飄了半生仍未落款。</p><p class="ql-block"> 我坐在院中竹椅上，聽風翻動屋檐下懸掛的干辣椒串，噼啪作響，仿佛童年夜灶膛里跳躍的火苗。那時祖母總在這樣的風天煮一鍋紅薯粥，蒸汽頂著鍋蓋噗噗直跳，風從門縫鉆入，裹著柴火氣與甜香，在屋子里打個轉(zhuǎn)，又悄然溜走。它帶不走熱氣，卻把味道封存進年歲的褶皺里，多年后仍能被一陣風喚醒。</p><p class="ql-block"> 風沒有忘。它記得那年春天，我蹲在田埂上，看母親把麥種撒進翻松的泥土。風掠過她汗?jié)竦暮箢i，卷起一縷發(fā)絲，又吹向遠方。種子沉入大地，風卻把希望吹進了我的眼睛。多年后我走在城市街頭，風突然從背后推我一下，那熟悉的觸感如潮水般涌來——原來它一直記得，也一直替我們傳遞著那些未曾說出口的眷戀。</p> <p class="ql-block"> 風沒有忘。它記得小鎮(zhèn)郵局前那棵梧桐樹下的等待。女孩抱著書包，辮子被風撩起又落下，她在等一封遠方的信。風穿過她指縫，翻動她作業(yè)本的邊角，卻始終沒帶來她期盼的字跡。后來那棵樹被砍了，郵局也關(guān)了門，可每當我路過那個街角，風總會突然安靜一瞬，仿佛在默哀，又像在低語：我記得她。</p><p class="ql-block"> 風沒有忘。它記得老裁縫鋪里那臺縫紉機的節(jié)奏，記得他腳踩踏板時哼的小調(diào)，記得布料堆上落下的碎線頭和陽光。如今鋪子改成了奶茶店，霓虹燈整夜閃爍，可某個清晨，風掀開卷簾門的縫隙，帶出一縷陳年的棉布香——那是時間蓋不住的印記，是風替我們保存的溫柔。</p><p class="ql-block"> 風沒有忘。它記得孩子們在曬谷場上追逐的笑聲，記得稻草人歪斜的帽子和空蕩的袖管。記得某個黃昏，一個男孩把寫滿心事的紙飛機擲向天空，風托著它飛過屋頂、越過溪流，最終落在無人知曉的角落。多年后他在異鄉(xiāng)醒來，窗外風聲簌簌，恍惚間又看見那只紙飛機，在氣流中輕輕一顫——原來風一直替他保管著年少的傾訴。</p> <p class="ql-block"> 風沒有忘。它記得橋頭賣糖葫蘆的老人，記得他竹竿上旋轉(zhuǎn)的紅亮果串，記得孩子們圍攏時的歡呼。記得那個冬天，一個小男孩踮腳張望，風把他的頭發(fā)吹得像一把火焰。老人遞給他一串最大最紅的，笑著說：“風大，趁熱吃?！比缃窭先俗吡?，橋也翻修了，可每當寒風起，我總覺鼻尖浮起一絲山楂的酸甜——那是風帶來的回甘。</p><p class="ql-block"> 風沒有忘。它記得所有被遺忘的人和事，記得那些沒說出口的話、沒來得及告別的背影、藏在抽屜深處的舊信。它不聲不響，卻把一切輕輕托起，送往歲月的下游。它吹過廢墟，吹過新生的芽，吹過墓碑前未燃盡的香火，也吹過嬰兒搖籃上飄動的紗簾。</p><p class="ql-block"> 風沒有忘，因為它本身就是記憶的載體。它不書寫，卻流傳；不言語，卻訴說。它把我們的悲歡揉進氣流，把時代的痕跡刻進呼吸。當某天你忽然覺得一陣風熟悉得令人心顫，請別驚訝——那是它帶著過去的溫度，輕輕拍了拍你的肩。</p> <p class="ql-block">七律·風沒有忘</p><p class="ql-block">風起蒼茫拂舊年，云隨雁字過山川。</p><p class="ql-block">曾攜落花歸野徑，猶帶清音入夢眠。</p><p class="ql-block">不語飄零知世味，輕翻書頁憶前緣。</p><p class="ql-block">千帆過盡心猶在，一縷溫柔未曾遷。</p>