<p class="ql-block">2025年9月13日，自駕馳入山西大同，懸空寺靜懸恒山峭壁，千年古剎，凌空而立，風(fēng)過處，木石低語。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">車停穩(wěn)時，山風(fēng)正從天峰嶺西麓斜斜吹來，帶著青石與松脂的氣息。抬頭望去，那座北魏太和十五年就釘進(jìn)崖壁的寺廟，并不喧嘩，只以一襲赭紅墻、幾道飛檐、數(shù)根纖細(xì)木柱，在百米高的斷崖上懸著——不是浮著，是咬著；不是飄著，是釘著。它不爭高，卻讓整座恒山為之屏息。</p> <p class="ql-block">導(dǎo)覽牌立在入口處，字跡溫厚，說它“上載危巖，下臨深谷，鑿洞插梁，懸樓疊閣”。我伸手輕撫石面，指尖觸到微涼的刻痕，仿佛摸到了1500年前匠人掌心的汗與鑿子的震顫。那時沒有起重機，沒有鋼筋水泥，只有繩索、木楔、一錘一鑿的篤定。他們不是在建廟，是在和山談判——請借一隅，容我安放晨鐘暮鼓。</p> <p class="ql-block">“懸空寺歡迎您”幾個紅字在電子屏上跳動，像一聲溫?zé)岬恼泻?。屏下石墻低矮敦實，墻后巖壁層疊如書頁，每一道褶皺里都壓著北魏的云、遼金的雪、明清的香火。路旁幾株野酸棗樹正結(jié)著青果，風(fēng)一吹，簌簌輕響，倒比寺里銅鈴更顯古意。</p> <p class="ql-block">山腳那方巨石上，“懸空寺”三字赤紅如初，不是題寫，是鑿出來的，刀鋒深嵌巖肌。石后崖壁如削，而寺就懸在那“不可能”之間：三教殿的琉璃瓦在日光下泛青，雷音殿的斗拱斜刺向空，棧道細(xì)如發(fā)絲，卻穩(wěn)穩(wěn)托住整座人間樓閣。它不靠奇跡，靠的是對重力的熟稔——知道哪里能借力，哪里該留空，哪里讓木頭喘氣，哪里讓石頭說話。</p> <p class="ql-block">入口石碑旁，石階蜿蜒向上，欄桿是粗糲的本地青石，棱角已被無數(shù)腳步磨得溫潤。抬頭望，建筑群不是“掛在”崖上，而是“長”在崖上：梁木插進(jìn)巖孔，橫枋壓住懸挑，檐角微微上揚，像一只將飛未飛的雀。紅墻映著灰?guī)r，黃瓦襯著青天，連苔痕都生得恰到好處——不多不少，只在梁底、柱腳、石縫里洇開幾筆淡墨。</p> <p class="ql-block">再往上，一塊巨巖突兀橫出，上刻“壯觀”二字，顏體楷書，力透石背。站在此處回望，整座懸空寺才真正“懸”起來：它懸在風(fēng)里，懸在時間里，懸在儒釋道三教共居一殿的包容里。飛檐翹角不是裝飾，是杠桿；木柱纖細(xì)不是孱弱，是留白。它教人懂得：最驚心動魄的安穩(wěn)，往往生于最驚心動魄的懸置。</p> <p class="ql-block">棧道窄處僅容一人側(cè)身，腳下是百米虛空，頭頂是崖壁垂落的藤蔓。木板微顫，卻穩(wěn)。一位穿漢服的姑娘扶著欄桿緩步而行，裙裾掠過斑駁梁柱，像一頁翻動的經(jīng)卷。她忽然停步，仰頭看雷音殿門楣——那里懸著一塊明代匾額，漆色已黯，字卻如刀刻：“公輸天巧”。公輸班若在，大約也要駐足，嘆一句：此非人力，乃心力所至。</p> <p class="ql-block">站在南樓最高處憑欄，山風(fēng)灌滿衣袖。腳下是深谷，眼前是寺，身后是山。游客在廊下仰頭、拍照、輕聲驚嘆，聲音很快被風(fēng)卷走，只余木香、香火氣、還有巖壁深處滲出的微涼水汽。那一刻忽然明白：它之所以千年不墜，并非因木石堅固，而是因人心始終仰望——仰望一種可能：人可以輕，但不可??；可以懸，但不可墜；可以依山而居，卻不必削足適履。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">風(fēng)又起了。檐角銅鈴輕響，一聲，兩聲，三聲……仿佛應(yīng)和著1500年前第一聲鑿巖的回音。</p> <p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="color:rgb(237, 35, 8);">??謝謝欣賞??</b></p>