<p class="ql-block">冬天里的光，是我們?yōu)樽约狐c(diǎn)亮的星辰</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">冬天總被當(dāng)作一個(gè)需要“熬”過去的季節(jié)。我們裹緊大衣，步履匆匆，埋頭穿過寒風(fēng)，心里默念著詩人和哲學(xué)家們關(guān)于春天的許諾，仿佛冬日只是一段通往溫暖的黑暗隧道。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">可如果我們停下來呢？</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">如果不再僅僅把冬天看作一個(gè)等待春天的空白，而是把目光交給那些“會(huì)發(fā)光的東西”——那些被我們忽略的、冬日本身所獨(dú)有的明亮。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">文學(xué)家馮驥才就曾這樣停下來。在最蕭瑟的日子里，他望向窗外，看見了冬天截然不同的一面：葉子落盡后，陽光毫無阻攔地傾瀉進(jìn)來，連空氣中的微塵都在光束里起舞，化作無數(shù)游動(dòng)的星辰；窗邊的綠植在逆光下變得晶瑩剔透，葉脈清晰如畫，仿佛將整個(gè)春天的生機(jī)，都濃縮在了那一束光里。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">這些光，并不在遠(yuǎn)方。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">它可能就在你手邊：一杯熱茶裊裊升起、在陽光下清晰可見的白色霧氣；午后被寒風(fēng)擦洗過、顯得格外高遠(yuǎn)清澈的一片藍(lán)天；玻璃窗上凝結(jié)的、閃爍著細(xì)碎光芒的霜花；或者，僅僅是一扇被擦拭干凈、讓光線得以溫柔漫入的窗。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我們習(xí)慣了在時(shí)光里趕路，用“度過”、“跨越”這樣的詞來對(duì)待季節(jié)，卻忘了每個(gè)時(shí)節(jié)都有它不可替代的饋贈(zèng)。冬日的饋贈(zèng)，正是這份被寒冷襯托出的、極具穿透力的“明亮”。它不熾熱，不張揚(yáng)，卻有一種清醒的溫柔，能照亮平日匆忙中無暇顧及的細(xì)節(jié)與塵埃。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">冬天并非春天的序曲，它是它自己。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">它有它深邃的寂靜，有它清晰的輪廓，更有它獨(dú)一無二的光。那光不在天際，而在塵埃里，在葉片上，在一口呼吸化作的白霧中，在你愿意停下、靜靜看它的那一刻。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">這個(gè)冬天，或許我們可以不再只是等待被春天交還什么。而是先學(xué)會(huì)，從冬天手里，接過它早已為我們準(zhǔn)備好的、那些發(fā)光的禮物。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">愿你擁有看見光亮的眼睛，愿你的冬日，自成星辰。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">---</p>