<p class="ql-block">長辛?xí)r尚</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">夜市的燈火次第亮起，像一串被晚風(fēng)搖晃的糖葫蘆，紅的、黃的、暖的，把整條街都裹進人間煙火里。我常在這兒駐足，看攤主麻利地翻動鐵板上的魷魚，油星子噼啪跳著，香氣直往人鼻尖里鉆；看穿校服的學(xué)生蹲在糖畫攤前，數(shù)著竹簽上那只歪頭的鳳凰有幾根翅羽；看一對老人慢悠悠走過，手里拎著剛買的栗子，殼還泛著油光。夕陽還沒完全沉下去，天邊留著一抹橙紅，像誰不經(jīng)意打翻的胭脂，溫柔地敷在每張臉上。這地方不講排場，不比高低，只管把日子過得熱氣騰騰——原來所謂時尚，未必在櫥窗里，它就在這人來人往的呼吸之間，在攤前討價還價的笑語里，在一碗酸梅湯見底時杯壁凝起的細滴上。</p> <p class="ql-block">鷹山嘴</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我登過鷹山嘴，不是為登高望遠，是為躲一躲手機里跳出來的未讀消息。亭子靜立山腰，飛檐翹角，紅柱子被歲月磨得溫潤，不刺眼，也不退色。風(fēng)從林間穿過來，帶著青草與松脂的氣息，吹得人肩頭一松。遠處城市樓宇如積木般排開，玻璃幕墻映著天光，明明滅滅，像另一片浮動的湖。那一刻忽然明白：所謂高處，并非要俯視眾生，而是給自己留個喘息的檐角——容得下一杯涼茶，聽得見鳥鳴三兩聲，也裝得下心里那點不必說破的倦意。</p> <p class="ql-block">園博館后湖不系舟</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">湖面平得像鋪開的一匹素絹，亭子倒影沉在水里，連檐角的風(fēng)鈴都靜懸不動。我坐在岸邊石欄上，看一只白鷺掠過水面，翅尖點破倒影，漣漪一圈圈漾開，又慢慢復(fù)歸平靜。對岸高樓玻璃映著云影，與亭子的飛檐在水里輕輕碰了碰，又各自退開。不系舟就泊在不遠處，木紋被水汽浸得發(fā)暗，船身微微起伏，卻始終未系纜繩。它不靠岸，也不遠航，只是浮著——像極了我們這些在俗世里浮沉的人：不必非得錨定某種人生，也不必強求駛向某個彼岸。能隨波而不失其形，臨水而不溺于影，已是難得的自在。</p> <p class="ql-block"><b>蕓蕓眾生，各有樊籠。</b></p><p class="ql-block"><b>有姻緣錯配，反得兒女賢良。</b></p><p class="ql-block"><b>有夫婦和順，奈何體弱多恙。</b></p><p class="ql-block"><b>康健如松者，長嘆囊中羞澀。</b></p><p class="ql-block"><b>金玉滿堂者，每憂子嗣庸常。</b></p><p class="ql-block"><b>有少年得志，半百既赴泉臺。</b></p><p class="ql-block"><b>有半生蹉跎，老來終成大器。</b></p><p class="ql-block"><b>情真愛濃，偏遇薄情浪子。</b></p><p class="ql-block"><b>游戲人間，竟逢癡心佳人。</b></p><p class="ql-block"><b>子女慧極常做蓬飄萍散，</b></p><p class="ql-block"><b>兒孫愚鈍反得繞膝承歡。</b></p><p class="ql-block"><b>有狡作狐鼠，一時得勢便稱雄。</b></p><p class="ql-block"><b>有懷瑾握瑜者，淹于市井塵垢。</b></p><p class="ql-block"><b>有弄潮逐浪兒，終作滄海蜉蝣。</b></p><p class="ql-block"><b>文墨縱橫，困于名僵利索，</b></p><p class="ql-block"><b>廟堂高居，累于權(quán)謀頃軋。</b></p><p class="ql-block"><b>商人擁帛愁銷路，</b></p><p class="ql-block"><b>耕者扶犁望豐年，</b></p><p class="ql-block"><b>造化何曾有偏私。</b></p><p class="ql-block"><b>紅塵本自是難全，</b></p><p class="ql-block"><b>日月尚有盈虧之憾，</b></p><p class="ql-block"><b>山河猶存崩裂之悲，況血肉之軀乎。</b></p><p class="ql-block"><b>宇宙洪荒里，誰非芥子微塵，</b></p><p class="ql-block"><b>江湖逆旅中，盡是霜途倦客。</b></p><p class="ql-block"><b>命數(shù)如棋局局變，浮生似茗盞盞新。</b></p><p class="ql-block"><b>百樣營謀煙火客，各藏風(fēng)雪各肩霜。</b></p><p class="ql-block"><b>逐日貪嗔者，徒增三千煩惱。</b></p><p class="ql-block"><b>守缺抱樸者，自得一片澄明。</b></p><p class="ql-block"><b>莫見他人起高樓，且看自家灶火溫。</b></p><p class="ql-block"><b>但守三分知足意，自有清風(fēng)叩心門。</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b>我常想，“不系舟”三字，不是說無牽無掛，而是不被一紙婚書、一紙聘書、一紙房產(chǎn)證、一紙體檢報告、一紙退休通知……牢牢釘死在某個叫“應(yīng)該”的岸上。人活一世，哪有全然順遂？可縱使樊籠重重，也總有一刻——是夜市里遞來的一串糖葫蘆的甜，是山亭中忽來的一陣松風(fēng)，是湖上白鷺掠過水面時那一瞬的輕盈——它不解決任何問題，卻輕輕托住了你往下墜的心。</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b>眾生奔忙，各執(zhí)一念，各赴一程。而真正的自由，或許正在于：明知舟不可系，仍愿泛泛而游；縱知命有缺憾，尚能笑對灶火微溫。</b></p>