<p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">當(dāng)文字有了潮汐的呼吸，生活便不再只有單向的敘事。</b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">我曾在晨光微露的菜市場，看見一位老奶奶用枯瘦的手指撥弄青椒——那些深淺不一的綠，在她掌心排列成時間的色譜。旁邊魚販的刀刃銀光一閃，冰塊上的鱗片便有了碎銀的聲響。這些瞬間太細(xì)碎了，像誰不經(jīng)意撒落的芝麻，但用鏡頭框取時，它們忽然聚攏成完整的清晨。</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">黃昏的舊書店又是另一番光景。塵埃在斜陽里起舞，像慢放的雪。店主擦拭一本舊書封面的手勢，仿佛在撫摸沉睡的貓。我按下快門時，恰好有光穿過百葉窗，在《百年孤獨(dú)》的書脊上切出明暗交錯的琴鍵。這一刻，文字和光影完成了交接——墨香成了可見的，光線成了可讀的。</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">深夜的面館最懂人間煙火。蒸汽模糊了玻璃，把燈光暈染成毛茸茸的月亮。吸溜面條的聲音此起彼伏，像某種溫暖的交響。我用手機(jī)記下老板舀湯時手腕轉(zhuǎn)動的弧度，那動作里藏著三十年不改的韻律。而在備忘錄里，我寫下：“有些溫暖需要聲音佐證，有些堅(jiān)守只需要一碗湯的厚度。”</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">我開始理解，文字是向內(nèi)的鏡頭，捕捉心跳的微顫；鏡頭是向外的筆尖，書寫世界的指紋。晾曬在陽臺的襯衫會記住風(fēng)的形狀，早餐鋪第一籠包子的哈氣能融化整個冬天的霜。當(dāng)我同時調(diào)動文字與鏡頭，生活便顯影成雙重曝光的底片——既有散文的肌理，又有光影的韻律。</b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">所以我不再追問什么是詩意。當(dāng)我在早班地鐵里看見有人踮腳為陌生孩子擋住擁擠，當(dāng)我在雨夜便利店記錄下店員為流浪貓留門的側(cè)影，當(dāng)我發(fā)現(xiàn)母親晾曬被子時總會把牡丹，花紋對齊陽光——所有這些細(xì)小的、發(fā)光的顆粒，都在告訴我：所謂人間煙火，不過是讓日常顯影的暗房。而我們既是顯影劑，也是最終呈現(xiàn)的影像。</b></p>