<p class="ql-block" style="text-align: justify;"><br></p><p class="ql-block" style="text-align: justify;"><b style="font-size: 28px; color: rgb(66, 171, 254);">01??</b><span style="font-size: 14px;">我的童年，是浸在故鄉(xiāng)小村的煙火氣里長大的，而過年，便是那煙火氣中最濃烈、最鮮亮的一筆，刻在歲月的扉頁上，歷經(jīng)風(fēng)雨，依舊鮮活如初。距年關(guān)尚有一月，心便已提前沉湎在期盼里，日日數(shù)著天數(shù)，盼著案頭那碟酥香的點心，盼著衣柜里那件嶄新的衣裳，盼著檐下那串噼啪作響的鞭炮，盼著所有藏在歲月里的歡喜，都能在年的儀式里，一一綻放。</span></p> <p class="ql-block" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14px;">年三十的暮色，總來得格外溫柔，天剛擦黑，暮色便像一層薄薄的紗，籠住了整個小村。我便和鄰家的玩伴們，提著親手扎制的燈籠，在街巷里瘋跑，笑聲撞在土坯墻上，彈回來，又融進(jìn)晚風(fēng)里，飄向村頭的老榆樹。那些燈籠，沒有精致的紋樣，卻藏著最純粹的歡喜：選幾枝細(xì)勻的高粱秸，細(xì)細(xì)折成四方框，再用棉線細(xì)細(xì)綁扎，成了燈籠的骨架，外面糊上一張鮮紅的紙，便有了年的顏色。再找一塊小小的方木板，倒過來釘上一根鐵釘，鐵釘尖尖向上，剛好能插上一支細(xì)細(xì)的蠟燭——點亮蠟燭的那一刻，微光透過紅紙，在夜色里暈開一團(tuán)暖紅，也照亮了我們沾滿稚氣的臉龐，照亮了那段無憂無慮的時光。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size: 14px;">大年初一的清晨，總是被鞭炮聲喚醒的。睜開眼，第一件事便是換上早已備好的新衣服，布料或許不算華貴，卻是母親一針一線縫進(jìn)去的心意，穿在身上，暖到心底。吃完一碗熱氣騰騰的餃子，便跟和姐弟一起出門拜年，這是年里最鄭重的儀式，直系的親屬，一家也不能少。彼時的小村，是全年最熱鬧的模樣：家家戶戶的門楣上，都貼著鮮紅的對聯(lián)，墨色的字跡里，寫滿了對來年的期盼；門框上掛著一串串紅燈籠，隨風(fēng)輕輕搖曳，映紅了街巷，也映紅了每個人的笑臉。拜年的人們，提著小小的禮品，進(jìn)進(jìn)出出，臉上都掛著謙和的笑意，見面便是拱手致意，一聲“過年好”，簡單的三個字，卻盛滿了溫情與禮數(shù)，驅(qū)散了冬日的寒涼，也拉近了彼此的心距。</span></p> <p class="ql-block" style="text-align: justify;"><br></p><p class="ql-block" style="text-align: justify;"><b style="font-size: 28px; color: rgb(66, 171, 254);"><i>02??</i></b><span style="font-size: 14px;">后來，年歲漸長，我離開了故鄉(xiāng)的小村，奔赴城市的煙火，從此，便加入了年根里匆匆回家的人潮。那些年，無論路途多遙遠(yuǎn)，無論車票多難求，無論工作多繁忙，總要在除夕之前，踏上回鄉(xiāng)的路，只為奔赴父母身旁，只為再吃一頓母親包的餃子，再聽一句父親的叮囑。這樣的奔赴，持續(xù)了許多年，直到某天，父母相繼離世，那扇曾為我永遠(yuǎn)敞開的家門，終于關(guān)上了，我回鄉(xiāng)的腳步，也從此戛然而止。</span></p> <p class="ql-block" style="text-align:justify;">我才忽然明白，停下來的，從來不止是回家過年的腳步。故鄉(xiāng)，那個裝滿了我整個童年、少年記憶的地方，那個曾讓我魂牽夢縈、再遠(yuǎn)也要奔赴的地方，在父母離去的那一刻，便不再是故鄉(xiāng)了。我再回去，再也沒有了牽掛的人，再也沒有了盼著我歸來的燈火，再也沒有了那句溫?zé)岬摹盎貋砹恕薄Ｎ页闪斯枢l(xiāng)的過客，一個無家可歸的過客，站在熟悉的街巷里，看著熟悉的老屋，看著巷口的老榆樹，心中滿是茫然與空落——那些曾經(jīng)的熱鬧與歡喜，那些曾經(jīng)的溫情與牽掛，都成了歲月里的回憶，觸不可及，只能在心底輕輕回望，一寸一寸，皆是悲涼。</p> <p class="ql-block"><b style="font-size: 28px; color: rgb(66, 171, 254);"><i>03??</i></b><span style="font-size: 14px;">如今，我也老了，褪去了半生的奔波與浮躁，多是選擇在南方的孩子家里過年。南方的年，沒有故鄉(xiāng)的凜冽寒風(fēng)，沒有街巷里此起彼伏的鞭炮聲，卻也有著屬于它的熱鬧：街邊高掛著紅燈籠，一串連著一串，在暖陽里泛著紅光；年貨超市里，紅紅火火的對聯(lián)、福字堆成了山，往來的人們，步履匆匆，臉上都帶著過年的歡喜；餐桌上，擺滿了各色菜品，精致可口，遠(yuǎn)比當(dāng)年故鄉(xiāng)的年夜飯豐盛得多。</span></p><p class="ql-block" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14px;">可我坐在餐桌旁，看著眼前的熱鬧，看著身邊的親人，心中卻總覺得，少了點什么，又多了點什么。少的，是當(dāng)年故鄉(xiāng)過年的那份火熱與純粹，是那份藏在煙火氣里的歡喜與期盼，是母親包餃子的身影，是父親叮囑的話語，是街巷里的笑聲與鞭炮聲；多的，是一份綿長而沉重的鄉(xiāng)愁，是對父母的無盡思念，是對故鄉(xiāng)歲月的深深眷戀，是身為過客的茫然與孤寂。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size: 14px;">原來，過年的意義，從來都不是豐盛的菜品，不是嶄新的衣裳，不是熱鬧的喧囂，而是“家”的存在，是親人的陪伴。父母在，故鄉(xiāng)便是家，便是我們永遠(yuǎn)的歸宿；父母去，故鄉(xiāng)便成了回憶，鄉(xiāng)愁便成了心底永遠(yuǎn)的執(zhí)念。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size: 14px;">?</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size: 14px;">又是一年年根至，耳邊依舊有“回家”的呼喚，只是那呼喚，再與我無關(guān)。我還是莫名地走進(jìn)車站，遠(yuǎn)遠(yuǎn)地看著往家趕的匆匆腳步，仿佛又看到了故鄉(xiāng)的小村，看到了父母在門口守望的身影，看到了當(dāng)年提著燈籠瘋跑的自己。一碗餃子，一盞燈籠，一聲拜年，一段歲月，那些藏在年里的歡喜與溫情，那些刻在心底的鄉(xiāng)愁與思念，終將伴隨著歲月，緩緩沉淀，成為生命里最珍貴、最難忘的印記——無論走多遠(yuǎn)，無論年歲多大，無論身在何方，那份對家、對年的執(zhí)念，永遠(yuǎn)不會消散。</span></p><p class="ql-block" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14px;">?</span></p>