<p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">獻給母親，也獻給所有被音樂撫慰、又被回憶縈繞的時光。</p><p class="ql-block">第一次完整彈下《萱草花》，彈得并不流暢，卻像完成了一場等待太久的對話。原來最簡單的旋律里，藏著最深的回響——那是母親凝視過的月光，是故鄉(xiāng)黃昏里永不消散的氣味，是所有來不及說、也永遠說不完的牽掛。音樂真好，它讓時光那頭的沉默，終于在此刻的琴鍵上，開出了花。</p><p class="ql-block">當(dāng)?shù)谝粋€音符落下時，窗外的天色正從淡金轉(zhuǎn)向靛青。我的手指還有些生澀，和弦轉(zhuǎn)換間，能聽見初學(xué)者的猶豫。但奇怪的是，這曲子寬容得很——那些不完美的銜接，反倒像極了記憶的質(zhì)地：有些模糊，有些顫抖，卻無比真實。</p><p class="ql-block">彈到中段，那個名字自然地浮現(xiàn)：“母親花”。指尖的旋律忽然有了具體的去向。高音區(qū)清亮的單音，像極了某個尋常午后，她轉(zhuǎn)身時衣角掠過的光暈；中音區(qū)溫柔的樂音，是不是她哼過的、沒有歌詞的調(diào)子，慢慢滲進年歲的肌理？那些我以為遺忘的片段，原來都藏在這簡單的旋律里，一重一重，疊成萱草修長的葉片，在風(fēng)里沙沙作響。</p><p class="ql-block">最后幾個小節(jié)，我放慢了速度。琴聲沉下去，又輕輕揚起。沒有炫技，沒有復(fù)雜的變奏，就像這花本身——不在花園中央爭艷，只在記憶的墻角靜靜開著，年年如此，靜默如初。</p><p class="ql-block">關(guān)琴蓋時，暮色已深。原來學(xué)會一首曲子，是讓心里那個空缺的角落，終于有了一種溫暖的形狀。當(dāng)世事紛雜、憂思縈繞時，我會再坐下，彈起這段旋律。讓那些橘黃色的音符，像她曾放在我枕邊曬干的萱草，帶著陽光的余溫，輕輕覆蓋夢的荒野。</p><p class="ql-block">翻看老照片時忽然懂得：</p><p class="ql-block">我如今在琴鍵上尋找的旋律，</p><p class="ql-block">原來早在她年輕的凝望里，</p><p class="ql-block">在她羞澀的笑容里，</p><p class="ql-block">甚至在我童年熟睡時，她輕輕掖好被角的縫隙里，</p><p class="ql-block">就已經(jīng)預(yù)先響起。</p><p class="ql-block">音樂從未發(fā)明什么，</p><p class="ql-block">它只是一把溫柔的鑰匙，</p><p class="ql-block">替我輕輕旋開，</p><p class="ql-block">那扇通往永恒夏日的門——</p><p class="ql-block">門后，愛從未離去，只是換作了旋律，生生不息。</p> <p class="ql-block">改編和指導(dǎo)老師：央音王玥博士</p><p class="ql-block">演奏：老太愛旅游</p>