<p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> </b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 圖/文 張紅軍</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"><span class="ql-cursor">?</span></b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">?</b></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">那些樹，就靜靜地立在那里。</p><p class="ql-block">暮色四合時，天光還留著一線青白，襯著遠山的影子。近處的數十棵老槐，枝條疏疏朗朗地伸向空中，像用淡墨寫在宣紙上的筆劃，一筆是一筆，清清楚楚。沒有葉的遮掩，每一根細枝都裸露著，曲曲折折，卻又自有一種倔強的姿態(tài)。最細的梢頭，在微風中輕輕顫動，仿佛在試探著什么。</p><p class="ql-block">樹下走過肩扛農具的老農。他抬頭看了看，心里想的是地下的根。他知道這些看似枯槁的枝條底下，正有看不見的生命在緩緩流動，在積蓄，在等待。他的腳步是踏實的，就像這土地一樣踏實。</p><p class="ql-block">晨光初照的時候，那些枝條便鍍上了一層金。霜花還未化盡，亮晶晶地點綴其間，像是開了一樹細碎的白花。沒有葉，光就從枝椏間漏下來，在地上織成一張疏朗的網。有早起的詩人站在窗前，看見的是另一種花開——那是堅韌開出的花，是沉默中孕育的春天。</p><p class="ql-block">最動人心魄的，倒是在陰郁的天色里。鉛灰的云壓得很低，那些枝條便越發(fā)顯得黑，像是用焦墨畫出來的，卻又比畫更有生氣。濃淡不一的霧，把遠近的樹籠在一片朦朧里。這時候的樹，不像是在忍受什么，倒像是在安安靜靜地沉思。它們懂得陰郁也是一種滋養(yǎng)，就像懂得明媚的日子一樣自然。</p><p class="ql-block">有一棵在我記憶深處的老榆樹，歪斜在故鄉(xiāng)的小土坡上。它的主干很粗，皴裂的樹皮記錄著許多年風雨；可它的枝條卻仍然努力地向上伸著，在最高處劃出優(yōu)美的弧線。夕陽西下時，它整個兒成了一幅剪影，寧靜、安詳，又帶著幾分說不出的蒼茫。</p><p class="ql-block">夜來了，月光如水。那些枝條的影子，靜靜地臥在雪地上，比樹本身還要清晰。這時候，樹睡著了，又好像醒著；它什么也沒說，又好像說盡了一切。</p><p class="ql-block">待到春風第一夜，這些看似沉睡的枝條，便會悄悄泛出青色。那時候人們才恍然——原來它們一直醒著，一直用我們聽不懂的語言，與大地、與天空、與四季對話。</p><p class="ql-block">而此刻，它們仍然這樣靜靜地立著，在冬日的曠野里，無言，卻含著千言萬語。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p>