<p class="ql-block" style="text-align:justify;"><span style="font-size:18px;">正月十四，元宵將至，我和老伴踏著微寒晨光，去山野間探望父母。沒有喧鬧的燈市，只有風過松枝的輕響、泥土與香火的氣息，以及靜默的墓碑卻飽含溫度——它們不是風景的陳列，而是思念的刻度。</span></p> <p class="ql-block" style="text-align:justify;"><span style="font-size:18px;">我們先供著橙子、蘋果與素碗青蔬；擺上紅燈點上香，燈光映著櫻桃與紫花，香頭微紫，枯葉覆徑如舊年信箋。墓碑石色沉郁，字跡蒼勁，恍若《禮記·祭義》所言：“眾生必死，死必歸土，此之謂鬼?！睔w土非寂滅，而是以石為紙、以果為墨，在天地間續(xù)寫未盡的家書。</span></p> <p class="ql-block" style="text-align:justify;"><span style="font-size:18px;">入夜，窗外已暗。八仙桌上擺上葷菜素食，酒杯上倒上了酸梅酒，點上紅燈籠，說上吉祥話——人間煙火不斷，叩拜仙人永安。原來就在這碗筷之間，存放著一封封不必寄出卻日日抵達的家書。</span></p> <p class="ql-block" style="text-align:justify;"><span style="font-size:18px;">傍晚歸途，仙人們吃完團圓飯后各自安好，我們送上紙錢讓他們隨身帶走。那盆火，是寄往另一人間的郵筒；那幾張紙，就是我們未曾說盡的牽掛。</span></p>