一剪梅的美篇一剪梅 <p class="ql-block">雨剛停，青石板路上還浮著一層薄薄的水光，像鋪開的硯池，倒映著檐角微黃的燈影。我踩著濕漉漉的小徑慢慢走，兩旁的梔子與繡球被洗得透亮，枝葉間漏下幾聲鳥鳴，清得能聽見露珠從葉尖滑落的微響。抬頭一看，檐下那行字正泛著柔光：“知名度最高的十大古詩，你會背幾首呢？”——忽然就笑了，原來詩不在書頁里，它就蹲在雨后的苔痕上、停在未干的瓦檐邊，等你彎腰拾起。</p> <p class="ql-block">春曉的風(fēng)是軟的，吹得人懶得睜眼?？渗B聲偏不饒人，一聲疊一聲，從墻外柳枝上跳進(jìn)窗來。我披衣起身，推開木格窗，滿地落花已鋪成粉白相間的毯子，枝頭卻愈發(fā)熱鬧，仿佛昨夜那場風(fēng)雨，不是摧折，而是催促——催著花把最盛的光景，一股腦兒捧出來。孟浩然寫“花落知多少”，我蹲下身，指尖拂過一片尚帶露水的花瓣，忽然覺得，那“多少”不是悵惘，是春天悄悄數(shù)給懂它的人聽的私語。</p> <p class="ql-block">夜深了，蛙聲浮在田埂上，像一層溫潤的薄紗。遠(yuǎn)處那扇窗透出的光很淡，卻穩(wěn)穩(wěn)地落進(jìn)我眼里。我坐在院中竹椅上，仰頭看月，它不聲不響，把清輝勻勻地灑在菜畦、籬笆、瓦檐，也落在我攤開的舊詩集上。此時讀“床前明月光”，忽然懂了：千年前的月光，和今夜的，原是同一盞燈。它不照古人，也不照今人，它只照“此刻”——照一個抬頭的人，照一頁翻動的紙，照人間所有未眠的溫柔。</p> <p class="ql-block">登高不必真上樓，有時心一抬，便已臨風(fēng)。日頭正沉向山脊，天邊燒著一層橙紅，像誰把整條黃河的豪氣都潑進(jìn)了云里。我站在院中老槐樹下，念起“白日依山盡，黃河入海流”，聲音未落，風(fēng)就從袖口鉆進(jìn)來，鼓得衣襟微響。原來詩是活的，它不單躺在紙上，它會借山勢奔涌，隨落日升騰，等你站得再高一點，它就再遠(yuǎn)一點，把你的心也拉成一道眺望的弧線。</p> <p class="ql-block">霧</p> <p class="ql-block">雪落得極靜，江面浮著一層薄霧，遠(yuǎn)山淡成水墨的邊。岸邊那人戴斗笠、披蓑衣，一竿垂在水影里，不動，也不等。我遠(yuǎn)遠(yuǎn)望著，竟不敢咳嗽一聲——怕驚了這滿世界的“絕”與“孤”。柳宗元寫“千山鳥飛絕”，不是荒涼，是把喧囂都退盡了，才讓一點人的清氣，穩(wěn)穩(wěn)立在寒江之上。原來最深的熱鬧，有時恰恰是萬籟俱寂里，那一竿不動的從容。</p> <p class="ql-block">推開窗，柳色新得晃眼，黃鸝在枝頭跳著唱，白鷺忽地掠過青天，像一行寫在空中的詩。再往遠(yuǎn)看，西嶺雪光隱隱，而門前泊著一只紅船，船身微漾，仿佛剛從東吳的煙波里靠岸。杜甫寫“門泊東吳萬里船”，寫得真妙——萬里不是距離，是心緒的航程；泊也不是停駐，是把浩蕩山河，輕輕系在自家門前的一根纜繩上。</p>