《一圖一詩韻》（十七）作者：任稱昊

漁夫

<h3>一、致：女神節(jié) 煙雨輕籠柳色新， 蘭心蕙質(zhì)自生春。 素手拈香調(diào)玉盞， 明眸含笑映花津。 不隨流歲凋顏色， 常伴清風度歲辰。 愿得韶華長似水， 清輝永照麗人身。 《宣紙上的女神》 墨色未干， 你便從泛黃的宣紙上醒來， 眉眼低垂， 像一彎不愿驚擾春水的月。 指尖輕觸， 仿佛能觸到你衣袂間未散的香， 那是松煙與梅魂， 在千年的時光里緩緩回響。 你不是畫工筆下的工謹， 而是狂草里逸出的風骨， 一筆提按， 似山巒起伏， 一捺收鋒， 若江河入海。 宣紙因你而有了呼吸， 空白之處， 皆成你眼底的深邃與遼闊。 你是被折疊的歲月， 在尺幅之間， 守著不語的朝代。 有人看見你撫琴， 弦動處落花滿地； 有人聽見你臨窗， 雨聲敲碎半簾幽夢。 而我， 只愿在這墨痕深處， 做一個遲到的訪客， 不問來路， 不問世事， 只借你一瞬的凝眸， 抵過世間萬千喧囂。 紙壽千年， 墨韻不滅， 你是宣紙上永恒的女神。 一半是人間煙火， 一半是天上清輝。 《三月八日．女神節(jié)》 風， 把三月的信箋吹軟， 晨光在枝頭， 醞釀一場關于你的盛大加冕。 今天， 不必是誰的誰， 你是你自己的王冠， 是這天地間， 最溫柔而有力量的光。 你用溫柔織就家的暖， 也用堅韌撐起夢的天。 你是案頭不滅的燈， 也是曠野里， 那匹追風的馬， 你眼中有丘壑， 眉間存山河。 別管歲月幾許， 你本就是春天的原野， 你的每一道皺紋， 都是時光寫下的詩行， 記錄著愛與成長。 所以， 請收下這滿城的花香， 和全世界， 最真誠的仰望。 愿你今天， 手里有花， 心中有海， 眼有星辰， 活成自己， 最想要的模樣。 </h3> <h3>二、江舟上的白衣女子 煙波浩渺， 一葉孤舟。 劃開半江春水， 又輕輕地合攏了起來。 風從遠山吹來， 帶著未散的江霧， 她站在船頭， 一襲飄溢的白衣， 像剛從云里走下來， 還沒沾染人間的塵色。 青絲， 被風隨意綰起。 幾縷垂在耳側(cè)， 隨江濤聲輕輕顫動。 她不撐篙， 也不搖櫓， 只無聲地， 垂手看著涌動的水面。 看自己的倒影， 被波紋揉碎， 又慢慢拼合起來。 岸上的桃花開得正亂， 有人喊著號子過橋， 有船載滿新茶經(jīng)過， 而她的船， 慢得像一句沒說完的詩， 只在江心畫一個淺淺的圓， 便又向著更遠的白霧駛?cè)ァ?lt;br> 不知她是去尋誰，還是只是離開， 只知道那抹白， 比江水更清， 比云更淡， 在暮色漫上來之前， 替整條江， 守住了最后一點干凈的寂寞。</h3> <h3>三、雞冠般的花 晨光里， 你昂起頭， 像一頂， 被霞光染透的冠。 不戴在頭上， 卻開在枝間， 把熱烈， 別在春的胸前。 你紅得直率， 紅得坦蕩， 沒有半分遲疑的粉白， 像剛從打鳴的喉間， 噴出的第一縷紅光。 風一吹， 你便抖一抖． 仿佛在應和著什么暗號。 是報曉， 也是宣言。 這世界， 我醒著， 我開著。 泥土知道， 你根須的倔強， 雨露知道， 你葉脈的奔忙， 而路過的眼睛， 只看見， 一簇雞冠， 在綠意中搖晃。 不必羨慕牡丹的富貴， 也不必效仿蘭花的幽香， 你就這樣站著， 把日子， 頂成一抹驕傲的嫣紅。</h3> <h3>四、云中半弦月 天色將明， 風也輕， 一彎半弦銀鉤， 掛在云層里。 不似圓鏡那般滿， 只把清光， 一半給山， 一半給水。 云影緩緩移動， 半弦月， 便在浮云中若隱若現(xiàn)。 像那句： 才下眉頭又上心頭的一句詩， 留著余韻， 等晨光來續(xù)。 我仰頭看它， 心也跟著缺了一角， 又補上一角。 缺的是離愁， 補的是念想。 這半弦月， 原是天地間， 最溫柔的懸而未決的念想。</h3> <h3>五、靜等風來，花開成海 我站在歲月的岸邊， 不問流年， 不數(shù)云彩， 只把一顆心， 安放在春天的窗臺。 風， 是遠方的信使， 我并不催促， 只等它穿過山川的褶皺， 捎來一抹溫柔的潔白。 那時， 所有的等待， 都不再是枯守， 而是與時光的一場對白。 看啊 那第一朵花， 怯生生地開了。 那花開的聲音， 像一聲清脆的告白。 接著， 是第二朵， 第三朵至無數(shù)。 它們攢著勁兒， 推著擠著， 從墻角， 從石縫， 從舊夢的殘骸里醒來。 不需要吶喊， 也不需招展， 只需一點點光， 只要一點點暖， 便足以點燃， 整片荒原的期待。 終有一刻， 風起， 花動， 這世界， 再不是零落的孤單， 而是一眼望不到邊的澎湃。 是海， 是香氣的海， 是顏色的海， 是千萬個靈魂在枝頭田園盛開， 我站在這無邊的絢爛里， 聽風， 也聽自己， 心跳的聲音， 和花開一樣， 熱烈且自在。 </h3> <h3>六、朦朧晨時月 天還沒有完全醒透， 薄云像一層未拭凈的淚， 掛在天際的眉睫上。 月亮還懸在那里， 只是褪去了鋒芒， 看上去似乎變得很輕，很軟， 像一枚被時光磨舊的銀扣， 松松地系在清晨的衣襟上。 草葉托著沉甸甸的露水， 那是黑夜遺落的珍珠， 每一顆都藏著， 昨夜未作完的夢。 風經(jīng)過時， 不敢大聲呼吸， 怕驚擾了， 這一顆顆易碎的晶瑩， 它只把夜的余溫， 悄悄吹進了人們的眼底。 世界還在夢的邊緣徘徊， 一半是昨夜的深藍， 一半是今日的魚肚白。 月亮和初升的曦光， 隔著薄紗靜靜對視。 它們交換了一個溫柔的吻， 于是， 黑暗開始融化， 那抹淡然的光， 便有了溫度。 站在這樣的時刻里， 看萬物一點點褪去的輪廓， 又一點點染上顏色。 心也跟著澄澈起來， 仿佛所有的沉重， 都被這朦朧的晨月， 溫柔地洗去。 </h3> <h3>七、滿江紅·驚蟄之韻 雷動蒼穹，驚蟄起、春潮暗涌。 抬望眼、柳絲初軟，杏花微弄。 細雨無聲滋凍土，輕風有意搖青壟。 聽蟲鳴、草底織新聲，情何縱。 寒煙散，云影動； 冰澌解，溪聲送。 看紙鳶飛處，燕歸梁棟。 布谷催耕催夢醒，桃枝含笑含香重。 待明朝、陌上踏芳菲，歌千種。 《驚蟄聽雨》 一聲雷， 把冬眠敲碎， 云朵壓低了屋檐， 風卷著濕意撞進窗欞， 雨，便落了下來。 起初是細針， 密密地縫補著肌渴的泥土； 后來成線， 替河流解開冰封的扣子。 墻角的苔蘚聽見召喚， 悄悄舒展成一抹新綠。 檐下的麻雀抖落一身寒氣， 探頭啄食， 被雨水打濕的米粒； 老樹伸開僵硬的臂膀， 接住這第一場春的洗禮。 驚蟄的雨， 不喧嘩， 卻有力， 叫醒蟲鳴， 催開花信， 把沉睡的大地輕輕搖醒。 而我在傘下聽雨， 聽見萬物都在翻身， 準備奔赴一場盛大的生長。 </h3> <h3>八、精致的八角木燈籠 暮色漫過青瓦的時候， 你靜靜垂掛在那里， 像一截紅塵煙雨的舊時光。 八面木紋， 細密如呼吸， 每一道棱角都打磨得溫潤， 不刺眼， 只把光， 藏成一片片暖黃的鱗。 紙或紗的裱糊， 薄如蟬翼， 風一碰， 就漾開細碎的漣漪， 把墻角那桿翠竹的影子， 搖成滿地零落的天星。 你懸在墻下， 不爭不搶， 只管把夜色一寸寸焐熱， 讓晚歸的人， 在光暈里認出家的輪廓。 若有人問起， 這燈籠有何用， 便說： 它不過是把木頭站成了圓， 把日子， 守成了一盞， 不滅而精致的心事。 </h3> <h3>九、元宵之韻 春燈初上照城樓， 玉漏催更夜未休。 千巷笙歌隨步遠， 一江煙水映波柔。 彩棚結(jié)綺懸珠絡， 銀樹飛花落錦綢。 香霧氤氳浮桂殿， 清輝流轉(zhuǎn)照妝樓。 小橋流水人家靜， 古渡疏星客影稠。 稚子提燈追笑語， 老翁把盞話從頭。 湯圓軟糯融甘蜜， 火樹參差舞彩虬。 愿借東風傳吉語， 年年此夕共溫柔。</h3> <h3>十、歸雁如歌 長空萬里卷西風， 一字橫秋入碧穹。 曾逐寒云辭朔漠， 今攜暖雨返江東。 影掠千山驚暮雪， 聲穿九野喚春叢。 人間歲歲皆如是， 不改初心向北鴻。 我把整片天空折成信紙， 用風作筆， 蘸著晨光的金暉， 寫一封寄給故鄉(xiāng)的回信。 而我是那行唯一的字， 在秋風的催促下， 開始起程。 別問我為何振翅， 這身沾滿霜雪的羽翼， 早已認得歸途的經(jīng)緯。 當南方的花事落盡時， 心口便泛起北方的寒意。 那是家， 在呼喚我的乳名， 我飛過萬重山， 把異鄉(xiāng)的喧囂， 與一路的風塵， 都拋在了身后的云層里。 我看見黃河在夕陽下流淌如金， 我聽見松濤在林間里低語如訴。 這一路， 不是流浪， 而是靈魂在歸位。 看哪， 那排成“人”字的剪影， 是我們心照不宣的暗號， 沒有比這更古老的歌， 在蒼茫的天地間， 反復吟唱。 唱給守候的炊煙， 唱給門前的榕樹， 唱給那場， 無論走多遠， 都必將赴約的春天。 </h3> <h3>十一、立于枯枝上的女子 風， 已經(jīng)很涼了， 把滿樹的喧嘩， 早已都吹的無影無蹤， 只剩下這一根枯枝， 還懸在半空中， 微微地顫動著。 她就站在那里， 像一只忘了歸巢的鳥， 瘦瘦的影子， 輕得仿佛隨時會被風吹走。 可她沒有動， 任憑寒意從腳底爬上來， 一點點滲進衣衫， 滲進心里的那片荒原。 她望著遠方， 那里有未寄出的信， 和早已褪色的春天。 眼里盛著一整季的沉默， 比夜色還要深。 枯枝硌著腳板， 很是生疼。 可她寧愿這樣站著， 也不肯回到， 那熱鬧卻虛假的人間。 她把自己交給了風， 交給這一截， 將斷未斷的時光。 在無人看見的高處， 守著一縷， 心中不肯熄滅的光。 </h3> <h3>十二、最后一片葉 不知冬日的寒風， 吹過了多少遍， 那棵樹， 抖落了滿身的黃金。 可你， 卻依然懸在半空， 比秋更輕， 比冬更厚， 那一陣陣搖戈， 像一聲沒說完的嘆息， 被風一吹， 雖搖搖欲墜， 卻就是不肯落下。 大雁飛走時， 沒回頭看你。 連它影子也嫌你孤單， 懶得在你腳下停留。 可你還在堅持， 把最后的顏色， 釘在日漸消瘦的枝頭。 不是為了告別， 也不是為了誰來仰望， 只是替那些早已墜落的同伴， 多看一眼， 這座還沒醒來的城市。 直到雨落下， 輕輕敲擊著你， 把你當作一封， 寫給春天的信。 </h3> <h3>十三、傘下聽雨 天色被云壓得低沉， 雨下的很大， 我撐開一把舊傘， 走進細密的雨簾。 雨點敲在傘面， 像誰在輕輕叩問， 又像散落的碎珠， 在布面上跳成細碎的光。 在緩緩的腳步下， 任水花在腳邊綻開， 再悄悄合攏。 風從側(cè)邊掠過， 把雨絲織成斜線， 也把世界織成一片模糊的灰。 我停在一棵老榕樹下， 忽然感覺傘下的空間是那樣的小， 小到只容得下呼吸與心跳， 以及雨聲的絮語。 這聲音， 不像夏夜的雷那樣喧鬧， 也不似冬雪那般寂然， 它只是細細地， 緩緩地， 把都市的塵囂一點點洗去， 把聽雨人的心事一層層攤開。 我忽然想， 這傘， 多像我們?yōu)樽约簞澇龅倪吔纭?lt;br>它擋住了墜落的寒涼， 也隔開了與天空的直視。 我們躲在里面， 聽云化雨后落向大地， 卻忘了自己也是那一片云， 正懸浮于空， 終將學會落下來。 雨是天空的失落， 地是雨的歸期。 而人， 是那個在路上舉傘的過客， 既未完全抵達， 也有回不去時， 那種無遮的坦蕩。 于是， 在傘下這方寸的干爽里， 我們與潮濕的世界， 達成一種微妙的平衡， 既參與著它的循環(huán)， 又保留著一份清醒的疏離。 我聽見雨落在葉上， 也聽見自己， 在傘下， 安靜地與自己重逢。 仿佛在確認： 庇護， 是為了更好地看見， 而看見， 是準備著某一天， 坦然地走入雨中， 不再需要這把傘的庇護。 </h3> <h3>十四、蔭貓之英姿 林影斜疏漏碎光， 青磚臥守一貍王。 耳尖微動聽風語， 眼尾輕揚攝夜芒。 爪按殘花留印淺， 尾搖竹影掃塵長。 不逐群雀爭晨粒， 獨抱清陰傲夕陽。 風過松濤皆俯首， 身披斑錦鎮(zhèn)蒼茫。 誰言柔骨無剛骨， 靜里藏鋒待鼠亡。 影落階前成墨畫， 英姿不語自流芳。 </h3> <h3>十五、九十三老翁贊 九十三載似長河， 歷盡風霜未蹉跎。 步履雖緩心猶健， 眼含星火看山河。 少時耕讀懷遠志， 壯歲奔波歷坎坷。 白發(fā)不遮英氣在， 笑談舊事意如何。 兒孫繞膝承家暖， 松柏經(jīng)寒更郁峨。 若問人生真至味， 心寬無恙即清歌。</h3> <h3>十六、撐著雨傘的黑影 雨線， 在半空織成密網(wǎng)， 將整條街巷都壓得低沉。 風把雨花， 卷成細碎的銀針， 扎在行色匆匆的肩頭。 他走在濕漉漉的影子里， 黑傘像一塊移動的 云。 傘骨間垂落的水珠， 一串串， 都像未說出的話。 看不清他的臉， 只看見衣角被風掀起一角， 露出一抹比夜更深的灰， 像舊信紙上褪色的一滴墨跡。 路燈， 把傘面照成半透明的殼， 雨水在傘面上蜿蜒、聚散。 他走得很慢， 卻從不回頭， 仿佛身后沒有燈火， 也沒有炊煙。 世界， 在傘外喧嘩、退避， 傘下， 自成一方幽暗的天地， 他握著傘柄， 像握著一段不肯放手的往事。 雨越下越密 黑影越走越遠 最后， 只剩傘沿的一圈水光， 在夜色里， 輕輕搖晃。 《凝望自己的影子》 晨光像一塊磨砂的墨玉， 把世界默然的世界， 慢慢地擦得一片光明。 我站在晨陽之下， 看見另一個的我， 被陽光拉得很長很長。 它貼著地面， 沉默不語。 它從不說話， 卻比誰都誠實。 我昂首時， 它挺直脊背。 我低頭時， 它也彎下腰去。 風吹亂我的頭發(fā)， 它也跟著碎成一片模糊的樣子。 有時我想伸手去抓， 指尖卻只觸到冰涼的空氣。 原來你只是光的贈禮， 是我在塵世投下的一個偏旁， 沒有溫度， 沒有重量， 卻替我站成雙倍的孤單。 我凝望你， 像凝望一個不會背叛的自己： 在明處， 在暗處， 在光與影的縫隙里， 你始終緊跟著， 以最安靜的方式， 證明我曾來過， 正走在這條， 坎坷與平坦， 彎曲與筆直并存的路上。</h3>

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《一圖一詩韻》（十七）作者：任稱昊

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