<p class="ql-block">美麗的學(xué)校，我可愛的家園</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">清晨推開宿舍樓的門，風(fēng)里裹著濕潤的花香，我下意識抬頭——那棵老櫻花樹又開了，一樹雪白，枝條伸展得像要夠到教學(xué)樓的窗沿。陽光剛爬上樹梢，花瓣便簌簌地落，不是凋零，是歡歡喜喜地?fù)湎蚴迓?、長椅、還有我剛洗好的白襯衫袖口。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我常走的那條小徑，左邊是修遠湖，右邊是明遠湖畔。修遠湖邊那塊刻著“修遠湖”的青石，被雨水洗得發(fā)亮，旁邊木紋粗糲的原木樁上還沾著露水；再往前幾步，明遠湖更靜些，垂柳的枝條垂進水里，風(fēng)一吹，湖面就碎成晃動的銀箔，倒映著教學(xué)樓的玻璃幕墻，也倒映著我背著書包匆匆走過的影子。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">春天最不肯安分的，是花。玉蘭先開，大朵大朵地擎在枝頭，白里透粉，像沒寫完的詩稿；接著是梅花，細瓣微香，在微涼的晨氣里站得筆直；等暖意真正穩(wěn)住腳，櫻花、海棠、連翹、紅葉李便輪番上陣——不是爭，是接力。我曾在圖書館后的小坡上蹲著拍一朵將開未開的粉櫻，花苞鼓鼓的，像攥緊的小拳頭，旁邊已有三兩朵舒展開了，蕊心一點嫩黃，風(fēng)一來，整棵樹都輕輕晃，仿佛在點頭，又像在笑。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">湖邊那排石欄，常被我們坐滿。有人啃面包，有人默背單詞，有人只是發(fā)呆。有次下過雨，石欄濕漉漉的，我坐在那兒看水紋一圈圈散開，一只麻雀跳過來，歪著頭盯我手里的半塊餅干，我掰一小塊扔過去，它撲棱棱飛起，翅膀掠過湖面，驚起幾道細紋——那瞬間，我忽然覺得，這方寸之地，竟也盛得下整個春天的動靜。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">最難忘的是傍晚。夕陽把湖水染成蜜糖色，垂柳的影子被拉得又細又長，斜斜鋪在草地上。我常和同學(xué)沿著湖邊慢慢走，不說太多話，聽風(fēng)翻動書頁，聽水聲輕拍岸石，聽遠處籃球場上傳來的呼喊。有時抬頭，正看見一只白鷺掠過湖面，翅膀劃開晚霞，像一句沒落款的簽名。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">這里沒有宏大的地標(biāo)，只有熟悉的樹、熟悉的路、熟悉的湖光。它不聲張，卻把四季悄悄編進我們的日常：春日的花瓣沾在課本里，夏夜的蟬鳴混在自習(xí)聲里，秋日的銀杏葉夾在筆記里，冬日的霜花凝在窗玻璃上。它不叫“名?！?，只叫“我們的學(xué)?！保凰粯?biāo)榜“家園”，卻在我每次拖著行李箱回來時，用一樹新綠、一湖微瀾、一盞路燈的暖光，輕輕說：你回來了。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">原來所謂家園，并非要多壯麗，而是你低頭系鞋帶時，風(fēng)送來一陣熟悉的香；是你趕早課跑過小橋時，水里晃著你的倒影和半片云；是你某天忽然停步，發(fā)現(xiàn)那棵你抱怨過遮光的樹，正開得漫山遍野——而你，早把它的年輪，走成了自己年少的刻度。</p>