三月荒原手記：在風(fēng)蝕的褶皺里觸摸時(shí)間禪院 <p class="ql-block" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 18px;">二零二六年三月，我獨(dú)自踏入這片被風(fēng)與光反復(fù)雕琢的廣袤之地。沒有既定路線，只憑直覺駛向地平線——那里山丘如凝固的浪，沙土似冷卻的巖漿，而一棵枯樹，便是一枚釘入荒野的句點(diǎn)。冬末春初的寒意尚未退盡，枯草間浮著薄雪，天空低垂灰白，萬物靜默得能聽見自己心跳。</span></p> <p class="ql-block" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 18px;">荒原之上，樹是唯一的紀(jì)念碑。那棵傾斜的老樹，枝干虬曲如青銅器銘文，裸露的枝杈刺向陰沉天幕，仿佛在復(fù)述《詩經(jīng)》中“隰有樹檖”的蒼涼——不是繁盛，而是存續(xù)本身即為壯舉。馬匹靜立雪野，低頭啃食枯根，它不言，卻比任何抒情更接近大地本意。</span></p> <p class="ql-block" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 18px;">紅褐、棕黃、灰白……大地在此處卸下偽裝，裸呈地質(zhì)年輪。風(fēng)蝕溝壑如刀刻，沙丘起伏似呼吸，火山錐突兀聳立，干涸河床蜿蜒如遺忘的墨跡——這并非死寂，而是時(shí)間以毫米為單位緩慢書寫的《山海經(jīng)》殘卷。我站在其中，不過一粒微塵，卻因渺小而得以看清整片荒原的骨骼。</span></p> <p class="ql-block" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 18px;">越野車停駐土路盡頭，影子斜斜鋪在沙礫上；紅色行囊倚著巖石，像一簇不肯熄滅的火苗。我坐在石上，翻看手機(jī)里剛拍下的山影——原來所謂遠(yuǎn)方，并非要抵達(dá)某處，而是讓眼睛重新學(xué)會(huì)辨認(rèn)：風(fēng)如何塑形，光怎樣賦色，而人，在無垠中終于認(rèn)出了自己的輪廓。</span></p>