<p class="ql-block">三月的南昌，風里還裹著一點料峭，贛江水卻已泛起溫潤的光。我站在滕王閣前，仰頭望去，飛檐如翼，挑向澄澈的春空——九層高閣臨江而立，紅墻金瓦，在微光里靜默如一句未落筆的駢文。王勃當年揮毫時，大概也沒想到，這“落霞與孤鶩齊飛”的句子，會成了后人登樓時心頭不期而然浮起的韻腳。我買票入園，掃碼時瞥見顯示屏上“2026.3·滕王閣春約”的字樣，像一句輕巧的邀約，把千年樓閣與此刻的我，輕輕系在了一起。</p> <p class="ql-block">手繪導覽圖攤在掌心，墨線勾勒的閣樓、回廊、曲徑，溫潤如宣紙上的淡彩。我按圖緩行，穿過南北小園，石徑旁新抽的柳芽嫩得能掐出水來，幾株早櫻正盛，粉白花瓣隨風飄落，沾在導覽圖的“主閣”二字上——仿佛古意自己走下來，與春光撞了個滿懷。</p> <p class="ql-block">離閣前，我繞到東側(cè)小徑。一樹盛放的櫻花正斜倚著紅墻，枝椏伸向飛檐，粉白花朵與檐角銅鈴、藍底金匾“滕王閣”三字相映，風過時，鈴聲清越，落花簌簌。我忽然明白，所謂地標，并非只是地圖上一個坐標；它是你某天忽然抬頭，發(fā)現(xiàn)千年前的云，正從同一片天空，輕輕落進你掌心的光里。</p> <p class="ql-block">暮色初染時，我折返主閣底層。廳內(nèi)“天垂象”匾額高懸，下方銅鐘靜默，欄桿上系滿游客留下的紅祈福帶，在晚風里微微飄動。一位穿漢服的姑娘正踮腳系帶，發(fā)間步搖輕顫，她身后，整面落地窗框住了贛江夕照——金波萬頃，歸帆點點，而窗玻璃上，又疊映著她低眉淺笑的側(cè)影。那一刻，古閣、江流、春光、人影，全在方寸玻璃里安然同框，不爭不搶，自有其序。</p>
<p class="ql-block">三月的滕王閣，不必登頂九層才見天地遼闊。它就在你買票時掃碼的微光里，在導覽圖上被花瓣蓋住的“主閣”二字間，在老伯手心卷曲的橙皮上，在姑娘系帶時步搖的一顫里——千年文脈，原非高懸于廟堂的碑帖；它只是春江上一陣風，吹過你耳畔，你一抬頭，便認出了它。</p>