<p class="ql-block"> 清晨去菜市，攤主剛拆開一捆蒜苗，白生生的根須還沾著濕潤的泥土，青翠的莖葉挺括得能立住風(fēng)。我順手抓了一把，那股微辛清冽的香氣便順著指尖爬上來，像春天踮著腳尖，輕輕撞了我一下。</p> <p class="ql-block"> 回家洗菜時(shí)，水珠在葉片上滾來滾去，亮晶晶的，仿佛把整個(gè)清晨的光都噙在嘴里。我抖了抖，水珠四散，有幾顆跳到手背上，涼絲絲的——原來春天不只是看的，還是能碰、能聞、能嘗的。</p> <p class="ql-block"> 砧板上堆著剛切好的綠葉，細(xì)碎鮮亮，像把一捧春光剁成了小段；旁邊金屬碗里臥著金黃的胡蘿卜絲，細(xì)如發(fā)，卻透著溫潤的甜香。刀起刀落間，廚房里浮起一種踏實(shí)的聲響，是春天在案板上輕輕翻身。</p> <p class="ql-block"> 午后陽光斜斜地鋪在窗臺，我翻出那只舊藤籃，隨手把幾把新采的香椿、一捧嫩豌豆苗、幾莖帶露的薺菜擱進(jìn)去?；@子是淺棕的，植物是青翠的，光一照，連影子都泛著微綠。它不說話，可我知道，它盛著的不是菜，是春天蹲下來，悄悄放進(jìn)我生活里的那捧呼吸。</p> <p class="ql-block"> 熱鍋涼油，蒜末一落鍋便“滋啦”一聲醒了，綠葉與金絲一同滑入鍋中，翻騰、軟塌、回甘。香氣不是撲面而來，是繞著人打轉(zhuǎn)，勾著人湊近，再湊近——原來春天最濃的一口，就藏在這鍋氣騰騰的煙火里。</p> <p class="ql-block"> 薺菜餃子那叫一個(gè)鮮。</p> <p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 春天的味道，從來不在遠(yuǎn)方。它在蒜苗折斷時(shí)滲出的汁液里，在鍋鏟翻動(dòng)時(shí)騰起的白氣里，在你低頭咬下一口熱騰騰的瞬間——它不宏大，不喧嘩，只是日復(fù)一日，用最樸素的綠、最本真的香、最溫?zé)岬臒熁?，輕輕叩響你的門。</p>