<p class="ql-block">散文詩(shī)：《柴門》</p><p class="ql-block"> 唐風(fēng)</p><p class="ql-block">昔日的黃昏，柴門是一枚生銹的月亮。</p><p class="ql-block">它斜倚在炊煙里，聽(tīng)風(fēng)穿過(guò)籬笆的指縫，數(shù)著歸人的腳步，一聲是雁，兩聲是霜，三聲便落滿了游子的鬢角。</p><p class="ql-block">門環(huán)早已啞了。唯有藤蔓記得，某個(gè)春雨的午后，曾有一雙年輕的手，在這里系過(guò)永遠(yuǎn)的牽掛。</p><p class="ql-block">推開(kāi)它，便是推開(kāi)了半部《詩(shī)經(jīng)》。</p><p class="ql-block">葛藤在《周南》里蔓延，蟋蟀在《唐風(fēng)》中振翅。而母親喚兒的聲音，穿過(guò)兩千年的平仄，依然押著那個(gè)最柔軟的韻腳。</p><p class="ql-block">歸來(lái)。柴門從不拒絕疲憊。它用松木的紋理收藏眼淚，用稻草的縫隙漏下星光。那些被城市磨鈍的鄉(xiāng)愁，在這里重新長(zhǎng)出鋒利的棱角。</p><p class="ql-block">雪落時(shí)，柴門是大地寫給人間的省略號(hào)。</p><p class="ql-block">省略了功名，省略了車馬，省略了所有需要彎腰才能進(jìn)入的廳堂。只留下一痕淺淺的暖，像祖父煙斗里明滅的炭，像祖母針線筐中未完的牽掛。</p><p class="ql-block">有人在此告別，有人在此終老。柴門不語(yǔ)，只是把年輪又悄悄畫深一圈，圈住的是流年，圈不住的是門外那條，越走越長(zhǎng)的路。</p><p class="ql-block">如今我站在這里，柴門矮了，矮成故鄉(xiāng)的一個(gè)偏旁。</p><p class="ql-block">城市在遠(yuǎn)處拔節(jié)生長(zhǎng)，而它固執(zhí)地守著：守那口干涸的老井，守那株傾斜的石榴，守一個(gè)關(guān)于"家"的古老發(fā)音</p><p class="ql-block">柴扉。柴扉。風(fēng)過(guò)處，滿耳都是草木的應(yīng)答。</p><p class="ql-block">或許每個(gè)人心中都有一扇柴門。</p><p class="ql-block">它未必真實(shí)存在，卻總在某個(gè)深夜吱呀作響，提醒我們：走得再遠(yuǎn)，也要記得回頭的方向。</p>