<p class="ql-block">清晨的青秀山，霧還沒散盡，池塘便先醒了。水面上浮著一層薄薄的、游移的白，像誰不小心打翻了一硯未調(diào)勻的淡墨，又似一匹半透的素絹，輕輕覆在鏡面之上。我蹲在塘邊石階上，看水草在霧里輕輕晃，浮萍隨氣流推著推著，就聚成一小片一小片的綠云。龜背竹的葉子闊大而沉靜，葉脈如掌紋般舒展，在微光里泛著溫潤的綠意。遠(yuǎn)處樹影被霧洇開，輪廓柔軟，不爭不搶，只把青灰與墨綠一層層疊進(jìn)空氣里。那一刻忽然明白，青秀山的靜，不是空，是滿——滿得連風(fēng)都放輕了腳步，滿得人一開口，怕驚擾了這整座山的晨課。</p> <p class="ql-block">沿著石階往下走，小徑漸漸轉(zhuǎn)入林深處。腳下的路不再規(guī)整，而是由天然巖石錯落鋪就，大小不一，高低有致，踩上去有微微的起伏感，像山在悄悄和你打招呼。兩旁的樹冠早已織成穹頂，陽光碎成金箔，篩在苔痕斑駁的石頭上。再往前，長椅靜臥在樹影里，一個人坐在那兒，背微駝，手?jǐn)R在膝頭，沒看手機(jī)，也沒翻書，只是望著前方某處——那姿態(tài)，像在等一陣風(fēng)，或等一句山里自己會冒出來的閑話。旁邊斜倚著一輛舊自行車，車筐里還躺著幾片剛落的木棉葉。我放慢腳步，沒過去，也沒出聲，只把這畫面悄悄收進(jìn)心里：原來青秀山的松弛，是連“閑坐”都無需理由的。</p> <p class="ql-block">石板路在林間拐了個彎，灰青色的板面被歲月磨得溫潤，縫隙里鉆出細(xì)軟的青苔。初春的風(fēng)還帶點涼意，卷起幾片早落的銀杏葉，在石板上打著旋兒，又輕輕貼住鞋尖。我順著小路往前走，影子被拉得細(xì)長，投在斑駁的樹影之間。路旁的植物高低錯落：高的是香樟與榕樹，枝干虬勁；矮的是九里香與朱蕉，葉色濃淡相宜；再低些，是匍匐的沿階草，在石縫間綠得篤定。偶有鳥鳴從頭頂掠過，短促清亮，像一粒小石子投入寂靜——落下去，卻沒聽見回響，只余余韻在耳畔輕輕蕩。這山不喧嘩，卻從不冷清；這路不熱鬧，卻總讓人想一直走下去。</p>
<p class="ql-block">——2026年3月23日，青秀山。</p>
<p class="ql-block">我?guī)Я怂?，沒帶傘；帶了相機(jī)，卻常放下；帶了時間，最后發(fā)現(xiàn)，山早把時間釀成了霧、風(fēng)、石階與一整片不趕路的綠。</p>