<p class="ql-block" style="text-align:justify;"><span style="font-size:18px;">2026年3月24日，榮山寮，是海南西海岸一枚溫潤(rùn)的琥珀。我們踏著退潮的余韻而來(lái)，不為打卡，只為在日落時(shí)分，把時(shí)間交給海、船、人與光。這里沒有喧鬧的景區(qū)圍欄，只有世代守海的呼吸——明代《瓊州府志》載：“榮山寮瀕海，多舟楫，民以漁鹽為業(yè)”，六百年風(fēng)浪未改其樸。</span></p> <p class="ql-block" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 18px;">沙灘淺黃如新焙的米糕，浪花只輕輕舔一下便退去。我們赤腳立于水線邊緣，看那艘藍(lán)底白字“51”的小漁船，在夕照里被推入淺水又挽住纜繩。紅帽的我撐桿助勢(shì)，條紋衫的同伴俯身理纜，戴粉巾的友人涉水扶舷——?jiǎng)幼鞑槐匮哉Z(yǔ)，只隨潮汐的節(jié)奏起伏。遠(yuǎn)處幾葉歸舟浮在橙金水面上，像被光托起的句點(diǎn)。</span></p> <p class="ql-block" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 18px;">待太陽(yáng)沉至海平線，整片海域便成了熔金之鏡。我們登船靜坐，任小舟輕晃，看光帶自腳下鋪展至天邊。一只飛鳥掠過淡紫漸變的穹頂，仿佛銜走了最后一絲白晝。此時(shí)無(wú)需言語(yǔ)，唯有海風(fēng)拂面，咸澀而溫柔。</span></p> <p class="ql-block" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 18px;">暮色四合，民宿庭院的石子路泛著微光。木桌空著，藤椅靜候，水渠倒映著窗內(nèi)暖燈與搖曳的紫葉狼尾草——那深紫穗子在晚風(fēng)里輕顫，恰似海上未熄的余燼。</span></p> <p class="ql-block" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 18px;">草叢旁粉花綴枝，木瓜樹在院角悄然掛果，青黃相間，累累垂垂。仰頭望去，云層低垂，果實(shí)飽滿得近乎謙遜。</span></p> <p class="ql-block" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 18px;">榮山寮的美，不在奇絕，而在恒常：漁人收網(wǎng)，草木抽穗，日升月落，皆如初生。我們不過借一程光影，做了片刻自然的同謀。</span></p>