<p class="ql-block">在江西宜春溫湯鎮(zhèn)社埠村下清源組，我第一次抬頭望見它時(shí)，心口像被什么輕輕撞了一下——那棵2800歲的古樟，靜默佇立，樹皮皸裂如史冊(cè)翻卷，枝干虬勁似龍脊撐天。它不說(shuō)話，卻把袁州的風(fēng)霜、明月山的云霧、一代代人的生老病死，都收進(jìn)年輪里。九個(gè)人手拉手才勉強(qiáng)圍住的樹身，三十米高的樹冠下，光影斑駁，仿佛時(shí)間在這里放慢了腳步。當(dāng)?shù)厝藛舅罢翗錉敔敗?，不是因?yàn)樯n老，而是因?yàn)樗恢被钪?，年年抽新芽，歲歲綠成蔭，像一位不倦的守村人。</p> <p class="ql-block">沿著青石階往上走，兩旁草木清潤(rùn)，燈籠在檐角輕輕晃，光暈柔柔地鋪在“樟樹廟”三個(gè)字上。門楣不高，卻讓人不自覺放輕腳步。廟里香火微燃，佛像靜坐，神龕前紅布垂落，像一句未說(shuō)盡的祝禱。我站在門檻外，沒進(jìn)去，只覺那香火氣與樟樹的清冽混在一起，是人間煙火，也是山野呼吸。</p> <p class="ql-block">庭院一角，一座石塔靜靜立著，錐形塔身沉穩(wěn)，頂上圓球如凝住的一滴露。塔身三孔朝向不同方向，不知是納風(fēng)、聽雨，還是守候某段被遺忘的諾言。紅花落在石縫里，落葉鋪在塔基旁，連風(fēng)過時(shí)都繞著它走——仿佛整座院子的靜氣，都是從這塔里慢慢滲出來(lái)的。</p> <p class="ql-block">樟樹廟的入口，紅燈籠高懸，石獅蹲踞，一左一右，不怒自威。門楣上的字被歲月磨得微潤(rùn)，卻愈發(fā)沉實(shí)。臺(tái)階上落葉薄鋪，踩上去沙沙輕響，像樹在低語(yǔ)。我拾級(jí)而上，沒進(jìn)廟，只在階前駐足——廟是人修的，而樹，是天地親手栽下的廟。</p> <p class="ql-block">樹下那張橙色吊床，在風(fēng)里微微晃著，像一葉停泊的舟。有人躺在上面，閉著眼，樹影在身上游走，像光在寫一首無(wú)聲的詩(shī)。樟樹爺爺不聲不響，把整片天空撐開，把整季的風(fēng)收攏，把所有仰望它的人，輕輕托住。</p> <p class="ql-block">它就那樣站著，不靠山，不臨水，只憑一身筋骨，在林間自成一方天地。枝葉層層疊疊，把陽(yáng)光篩成碎金，灑在苔痕斑駁的泥土上。抬頭望去，樹冠如蓋，仿佛整片森林都從它身上長(zhǎng)出來(lái)——它不是林中一棵樹，它就是林本身。</p> <p class="ql-block">樹身纏著紅布條，隨風(fēng)輕揚(yáng)，像無(wú)數(shù)未寄出的信。有人仰頭看它，有人伸手輕撫樹皮，有人只是站著，什么也不做。樹下那張紅吊床空著，風(fēng)一吹，輕輕搖晃，像在等下一個(gè)愿意停一停的人。</p> <p class="ql-block">欄桿圍著樹根，欄桿上也系滿紅布條，層層疊疊，如血脈延伸。青苔在樹皮上蔓延，厚而溫潤(rùn)，像時(shí)間蓋下的印章。落葉鋪地，踩上去軟而微響，整片空地靜得能聽見光落下的聲音——這里沒有鐘表，只有樹影挪移，只有香火明滅，只有人來(lái)了又走，而它，始終在。</p> <p class="ql-block">廟門旁立著一塊舊標(biāo)牌，字跡已淡：“2000多年古樟”。其實(shí)何止？它見過吳楚爭(zhēng)霸的烽煙，聽過唐宋商旅的馬蹄，也送走過無(wú)數(shù)挑著草藥下山的溫湯人。如今廟宇猶在，香火未斷，而它，比廟更老，比碑更真，是活著的史書，是站著的鄉(xiāng)愁。</p> <p class="ql-block">廟宇飛檐翹角，紅燈籠映著青瓦，門前石階被腳步磨得溫潤(rùn)。標(biāo)牌上寫“2800多年古樟”，字雖短，卻把一段悠長(zhǎng)歲月輕輕托住。我忽然明白：人給樹立牌，不是為了丈量它的年齡，而是想在奔流不息的時(shí)光里，錨定一個(gè)可以回望的坐標(biāo)。</p> <p class="ql-block">沿著小路往清源山莊去，竹影婆娑，樹影斜斜地鋪在石板上。路旁白墻黛瓦，藍(lán)底指示牌指向山深處，像一句含蓄的邀請(qǐng)。而我知道，無(wú)論走多遠(yuǎn)，只要一回頭，那棵樟樹就在那里——不招手，不呼喚，只是站著，把根扎進(jìn)兩千八百年的土里，把枝伸向未來(lái)的云里。</p>