<p class="ql-block">秋意漸濃時(shí)，我常愛往山里走走。不必刻意尋什么名勝，就沿著一條被落葉鋪軟的小徑慢慢踱著，心也跟著松下來。右邊那棵老樹，樹皮皸裂如古書頁，枝干卻依然挺拔，像一位沉默的守山人，把影子斜斜地印在微涼的地上。左邊林子正熱鬧著，銀杏、楓樹、烏桕，你染一點(diǎn)金，我抹一縷橙，風(fēng)一過，便簌簌地抖落幾片光，在青石與苔痕間輕輕打個旋兒。中間那座小亭子，不過三五根木柱、幾片灰瓦，卻像從山色里自然長出來的——不爭不搶，只靜靜候著過路的人歇一歇腳，也候著云影在檐角緩緩移過。</p> <p class="ql-block">抬頭看，天是洗過的藍(lán)，云是曬透的棉，浮得那樣慢，仿佛時(shí)間也在此處放輕了腳步。我坐在亭中，不帶書，也不帶茶，就只是坐著，看山色由青轉(zhuǎn)黛，聽風(fēng)在葉隙間寫一封無人簽收的信。原來所謂寧靜，并非萬籟俱寂，而是心與山林同頻呼吸的片刻——樹在長，云在走，亭子不說話，而人，終于學(xué)會了不著急。</p>