<p class="ql-block" style="text-align:center;"><b>榆錢里的舊時(shí)光</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b>趙士榮</b></p><p class="ql-block"><b> 春的風(fēng)剛軟下來(lái)，村東頭沈家那棵老榆樹(shù)，又綻出了滿枝的翠綠。1969年的春，天藍(lán)得好像被水剛剛洗過(guò)，田埂上的蒲公英舉著黃燦燦的小傘，可我卻攥著空癟的褲兜，肚子里的咕咕聲蓋過(guò)了所有春聲。十來(lái)歲的年紀(jì)，什么青山綠水，鳥(niǎo)語(yǔ)花香，都不如能填肚子的東西金貴。最先發(fā)現(xiàn)老榆樹(shù)抽了榆錢的是狗剩子，他比我們大幾歲，爬樹(shù)像猴子似的靈活。那天下午，他舉著一串翠綠的榆錢在村口喊，我們這群正蹲在墻根曬太陽(yáng)的半大小子，眼睛“唰”地就亮了。不等他招呼，呼啦啦一群人就跟著往沈家老榆樹(shù)那里跑。</b></p> <p class="ql-block"><b> 老榆樹(shù)粗得要兩個(gè)大人才能合抱，枝椏遒勁地伸展開(kāi)，像一把撐開(kāi)的綠傘。狗剩子蹭蹭幾下就竄到了樹(shù)杈上，他騎在最粗的那根枝椏上，胳膊一掰一擰，帶著榆錢的樹(shù)枝就“咔嚓”一聲折斷了，“呼”地砸下來(lái)。我們瘋了似的撲上去，生怕慢一步就搶不到。我搶到一小枝，指尖剛碰到那串圓滾滾嫩柔柔的榆錢，就聞到一股清潤(rùn)的甜香。擼下來(lái)就往嘴里塞，那味道，帶著點(diǎn)青草的鮮氣，還有淡淡的甜，那味道順著喉嚨滑下去，連肚子里的空落都好像被填滿了些。 那天我擼了滿滿一小筐榆錢。我挎著筐一路跑回家，推開(kāi)門就喊：“媽，榆錢！”媽媽正坐在灶前搓苞米，看見(jiàn)筐里的榆錢，眼睛亮了又暗，最后還是笑著起身，把榆錢倒在盆里，一遍遍地淘洗。她從面缸里挖了兩碗玉米面，用開(kāi)水燙了，再把瀝干的榆錢拌進(jìn)去，撒了一點(diǎn)點(diǎn)鹽，用手團(tuán)成一個(gè)個(gè)小疙瘩。</b></p> <p class="ql-block"><b> 鍋里的水開(kāi)了，媽媽把疙瘩一個(gè)個(gè)丟進(jìn)去，蒸汽混著榆錢的香飄滿了整個(gè)屋子。我和弟弟妹妹圍在灶臺(tái)邊，鼻子一抽一抽地吸著氣，迫切的等待這一頓饕餮盛宴的開(kāi)始。疙瘩湯盛出來(lái)了，金黃色的玉米面疙瘩裹著綠的榆錢，連湯都泛著清潤(rùn)的翡翠色。我們捧著碗狼吞虎咽，燙得直吸溜嘴也舍不得停。媽媽坐在一邊看著我們，手里的筷子沒(méi)動(dòng)一下，眼眶卻紅了。她總說(shuō)，是自己沒(méi)本事，讓我們跟著大人一起受苦。等我們都放下碗，她才端起最后一個(gè)碗，把碗底的湯和殘留的榆錢疙瘩舔得干干凈凈。灶膛里的火映著她消瘦的臉，我那時(shí)不懂她眼里的愧疚，只覺(jué)得，有榆錢疙瘩湯的日子，就是好日子。</b></p> <p class="ql-block"><b> 去年春天，我在郊外高山臺(tái)東坡上，又看到了幾棵榆樹(shù)，枝椏上掛滿了榆錢。恍惚間好像又聽(tīng)見(jiàn)了狗剩子的喊聲，還有媽媽在灶前的咳嗽聲。我擼了滿滿一塑料袋回家，讓妻子用白面做了頓榆錢疙瘩湯。湯端上來(lái)，白的面疙瘩配著綠的榆錢，賣相特別好看，可我喝了一口，卻總覺(jué)得少了點(diǎn)什么。沒(méi)有了當(dāng)年的清潤(rùn)，也沒(méi)有了那種能填滿整個(gè)心的甜。放下碗的時(shí)候，眼淚突然就涌了下來(lái)。媽媽走了四十多年了，每年清明去上墳祭奠時(shí)，總看見(jiàn)她墳頭那棵大榆樹(shù)。當(dāng)年只是一棵自然生長(zhǎng)起來(lái)的小樹(shù)苗，如今已經(jīng)是大樹(shù)成蔭，枝繁葉茂，枝椏上還搭著個(gè)喜鵲窩。風(fēng)一吹，榆錢就簌簌地落下來(lái)，像一場(chǎng)綠色的雨。</b></p> <p class="ql-block"><b> 古人筆下的榆錢，早已超越草木本身，成為塵世的蒼茫、鄉(xiāng)愁的寄托、時(shí)光的見(jiàn)證。 我站在墳前的榆樹(shù)下，站在離媽媽最近的地方，雖然陰陽(yáng)兩隔，卻好像又聞到了灶間的香氣，又看見(jiàn)媽媽坐在灶前，手里仍然搓著玉米，看見(jiàn)我們捧著碗狼吞虎咽，她偷偷抹了抹眼角。原來(lái)那碗榆錢疙瘩湯的香，從來(lái)都不是來(lái)自榆錢，而是來(lái)自媽媽掌心的溫度，來(lái)自那個(gè)雖然清貧，卻被愛(ài)填得滿滿的春天。風(fēng)又吹過(guò)，榆錢落在我的肩頭，我伸手接住，小小的，圓圓的，像媽媽當(dāng)年看我們時(shí)，眼里含著的那抹永不熄滅的光。</b></p><p class="ql-block"><b>（2026年3月28日 創(chuàng)作于彰武縣百畝園草堂）</b></p> <p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:20px;">一碗榆錢寄深情</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:20px;">周宏輝</b></p><p class="ql-block"><b> 讀完趙士榮先生的散文《榆錢里的舊時(shí)光》，那串圓滾滾，嫩柔柔的榆錢，仿佛順著紙頁(yè)滾到了眼前，帶著清潤(rùn)的甜香，也裹著沉甸甸的深情。</b></p><p class="ql-block"><b> 文章里的榆錢，是苦難歲月里的光。1969年的春天，天藍(lán)得干凈，可"我"的世界里，只有肚子的咕咕聲最響亮。狗剩子的一聲喊，像一道光刺破了饑餓的陰霾，一群半大小子撲向老榆樹(shù)的模樣，藏著那個(gè)年代最真實(shí)的渴望。榆錢塞進(jìn)嘴里的清甜，不是山珍海味能比的，那是填肚子的滿足，是春天給窮孩子的饋贈(zèng)。可最動(dòng)人的，從來(lái)不是榆錢本身，是媽媽捧著榆錢時(shí)亮了又暗的眼睛，是她用玉米面和榆錢團(tuán)成的疙瘩湯，是她看著孩子們狼吞虎咽時(shí)紅了的眼眶。那碗飄著香的疙瘩湯，盛著媽媽的愧疚，更盛著她拼盡全力的愛(ài)，她把僅有的溫暖，都揉進(jìn)了榆錢和玉米面里，自己卻只舔碗底的殘湯。</b></p><p class="ql-block"><b> 時(shí)隔多年，郊外的榆錢再次勾起回憶，妻子做的疙瘩湯賣相更好，卻沒(méi)了當(dāng)年的味道。原來(lái)，記憶里的甜，從來(lái)不是榆錢給的，是媽媽掌心的溫度，是一家人圍在灶臺(tái)前的期盼，是清貧日子里擠得滿滿的愛(ài)。當(dāng)"我"站在媽媽墳前的榆樹(shù)下，看著榆錢像綠色的雨落下，才懂了那碗疙瘩湯的真正滋味：那是鄉(xiāng)愁，是思念，是再也回不去的舊時(shí)光，也是永遠(yuǎn)不會(huì)熄滅的母愛(ài)。</b></p><p class="ql-block"><b> 這篇文章里的榆錢，早已不是普通的植物。它是時(shí)光的書簽，夾在苦難與溫暖的縫隙里；它是親情的紐帶，一頭系著過(guò)去的媽媽，一頭系著如今的"我"。我們每個(gè)人的生命里，或許都有這樣一棵"老榆樹(shù)"，可能是一碗飯，一件舊衣，一句嘮叨，在當(dāng)時(shí)只道是尋常，回頭看時(shí)，才發(fā)現(xiàn)那是照亮歲月的光。就像文中的榆錢，它落在肩頭，也落在心上，提醒著我們：最珍貴的東西，從來(lái)都不是物質(zhì)的豐盛，而是藏在煙火里的愛(ài)，和那些被愛(ài)填滿的，平凡溫暖的日子。</b></p>