<p class="ql-block">我常在夜里踱步到江邊，看那座雕塑靜靜立著，藍(lán)光如薄霧般裹住它的輪廓，不刺眼，也不喧嘩，只輕輕托住整座城市的呼吸。高樓在遠(yuǎn)處浮沉，燈火一盞接一盞亮起來，像被誰隨手撒了一把星子，落進(jìn)現(xiàn)實(shí)里。水面是另一重天空，光在那兒軟下來、慢下來，拉長、暈開、微微晃動(dòng)——原來最硬的鋼筋水泥，也能被夜色揉成一首小詩。</p> <p class="ql-block">有時(shí)風(fēng)起，水紋輕顫，倒影里的樓宇便跟著微微搖曳，仿佛整座城市正俯身照鏡，打量自己溫柔的一面。那棟被白光點(diǎn)亮的高樓，像一句清亮的詩眼，在斑斕中兀自澄明。我不趕時(shí)間，就坐在岸邊長椅上，看光與影如何商量著，把喧囂調(diào)成靜音，把匆忙釀成微醺。原來夜色從不鋒利，它只是悄悄鋪開，等你慢下來，才發(fā)覺自己也成了詩里的一筆。</p> <p class="ql-block">再往遠(yuǎn)些看，彩燈次第亮起，紅的、金的、淡紫的，在水面上連成流動(dòng)的綢緞。天邊幾束光悄然刺破薄云，不爭不搶，卻讓整片夜有了縱深。我忽然明白，“溫柔”不是靜止的柔光，而是光與影彼此讓步、彼此成全的默契——高樓不壓彎夜色，水面不吞沒燈火，連那幾道光束，也只是輕輕劃過，像一句未落筆的余韻。</p>
<p class="ql-block">夜色溫柔，原是人間未熄的耐心；光影成詩，不過是生活俯身拾起的，那些被我們忽略的、一閃而過的光。</p>