<p class="ql-block">陽光剛爬上裙擺的時候，我正坐在院子里那把舊藤椅上，指尖在平板上輕輕劃過——不是在回消息，也不是刷新聞，只是隨手存下幾幀剛拍的花影。風一吹，草帽檐邊的粉色緞帶就跟著晃，像一小片被風托起的云。遠處的粉花正開得漫不經心，而我，也正學著它們的樣子，把時間過得松一點、軟一點。</p> <p class="ql-block">我把平板收進草編包，換了一本書出來。紙頁微黃，翻動時有細小的沙沙聲，和樹影在書頁上緩慢爬行的節(jié)奏剛好合拍。讀到某句“春在枝頭已十分”，忍不住抬頭——果然，光斑正落在“十分”兩個字上，像春天悄悄蓋下的印章。</p> <p class="ql-block">我站起身，走到那棵開得最盛的花樹下。一枝新葉垂下來，嫩得幾乎透明，我伸手碰了碰，葉尖還沾著一點未散的晨氣。所謂春日的歡喜，未必是盛大登場，有時只是指尖一觸、眉梢一抬、呼吸一輕。</p> <p class="ql-block">她來了，拎著籃子，帽檐壓得低低的，笑起來眼睛彎成兩枚小月牙。我們并肩站在海棠樹下，誰也沒急著說話，只是把花枝輕輕折下一小段，插進籃沿的藤隙里。風過時，花瓣簌簌落肩頭，像一場不約而至的、溫柔的輕吻。</p> <p class="ql-block">同一棵樹，同一片光，我們又站了一回。這次她把籃子換到左手，右手朝我伸來——不是要拉我，是讓我看她掌心里躺著的三片花瓣：兩粉一白，排得像一句沒寫完的詩。我笑著點頭，沒接，也沒說話，只把這幀畫面悄悄存進心里最柔軟的夾層。</p> <p class="ql-block">她穿了件白開衫，腰帶系得利落，籃子里鋪著幾枝剛采的野薔薇；我則一身粉裙，腰間也是同款黑帶。我們沒說要去哪兒，只是沿著小徑慢慢走，籃子輕晃，花枝微顫，連影子都走得很慢。</p> <p class="ql-block">紫兒 紫夢</p><p class="ql-block">2026年3月29日</p>