<p class="ql-block">裂痕與花</p> <p class="ql-block">墻還立著。灰撲撲的，像一位沉默的老人，蜷縮在光明巷的深處，任憑歲月在身上刻滿了溝壑。我走近了，才看清那些溝壑的猙獰——那不是自然的紋理，而是彈片的撕扯，是炮彈的吻痕，是一段凝固了的、滾燙的疼痛。</p><p class="ql-block">墻上，卻開滿了花。細(xì)細(xì)碎碎的，粉的、白的、紫的，擠在瓦礫堆里，擠在焦黑的墻上。</p><p class="ql-block">墻中間，立著一塊牌子。2005年8月15日，抗日戰(zhàn)爭(zhēng)勝利六十周年那天，西安市蓮湖區(qū)掛上去的。牌子上寫著一行字：“1938年11月23日本飛機(jī)轟炸西安遺址”。那個(gè)日期，我在《西安市志》里見過。那本厚重的志書里，數(shù)字冷硬如鐵：1937年至1944年，空襲147次，敵機(jī)1232架次，投彈3657枚，2719人遇難，7972間房屋被毀。每一個(gè)數(shù)字都是一道傷口，密密麻麻地，刻在這座城市的肌體上。</p><p class="ql-block">而光明巷的傷口，最深。1938年11月23日。那天，回民同胞正穿著節(jié)日的新衣，走向清真寺——開齋節(jié)的日子，本該是祥和與祈禱的時(shí)刻。然后天就暗了。20架日機(jī)從云層中竄出，80余枚炸彈傾瀉而下。4座清真寺的穹頂在煙塵中崩塌，150多間民房化為碎礫，160多位同胞的血，滲進(jìn)了這片他們世代居住的土地。</p><p class="ql-block">那些數(shù)據(jù)里，沒有寫那天早上誰家剛炸了油香，沒有寫哪個(gè)孩子換上了新衣裳，沒有寫清真寺里阿訇念到哪一段經(jīng)文時(shí)，炸彈就落了下來。</p><p class="ql-block">我抬起頭，看著墻上的磚縫里、瓦礫里長(zhǎng)出花，莖葉柔弱得幾乎透明，卻倔強(qiáng)地探出頭來，向著巷道上方的天空。手指觸到那花瓣時(shí)，我感到一種細(xì)微的、幾乎察覺不到的暖意。這暖意，是八十多年前的那個(gè)上午，那些倉(cāng)皇的腳步、驚懼的哭喊、坍塌的房梁下伸出的手所不曾感受過的。</p><p class="ql-block">那塊牌子，是六十一載春秋之后才立起來的。立牌子的那天，是8月15日——日本宣布投降的日子。選擇這一天，大概是想說：我們沒有忘。</p><p class="ql-block">陽(yáng)光正從墻頭的雜草間漏下來，碎金似的灑在花叢上。墻已經(jīng)太老了，老得快要記不住那些疼痛了；花卻正年輕，年年歲歲地開著，開得無知無畏，開得理直氣壯。</p><p class="ql-block">巷子里很靜。偶爾有老人蹣跚走過，看也不看這墻一眼。也許是看了一輩子，看夠了；也許是有些記憶，太沉了，沉得人不愿再去提起。只有這些花，不管不顧地開著，仿佛要用所有的顏色，去覆蓋那些暗黑色的、凝固了的過往。</p><p class="ql-block">可我知道，它們不是覆蓋。它們是另一種銘記——用生命去回應(yīng)曾經(jīng)的毀滅，用柔軟去對(duì)抗曾經(jīng)的暴烈。牌子是后人立的，字是刻上去的，冷冰冰地陳述著事實(shí)。而花，是大地自己長(zhǎng)出來的，年年如此，不問歸期。</p><p class="ql-block">我又看了一眼那墻，那花，那牌子。裂痕還在，猙獰的，深刻的，像一道永不會(huì)愈合的傷疤?？苫ㄒ苍?，柔弱的，鮮艷的，像一聲輕輕的嘆息。牌子也在，沉默的，堅(jiān)硬的，像一個(gè)不肯松口的證人。</p><p class="ql-block">也許這就是記憶的樣子——有人把它寫成文字，刻在石上；有人把它長(zhǎng)成花朵，開在風(fēng)里。而我站在這兩者之間，聽見時(shí)間從墻縫里穿過，帶著八十多年前的轟鳴，也帶著今日花瓣飄落的聲音。</p><p class="ql-block">風(fēng)又起了，花又搖了。我起身離開，走出很遠(yuǎn)，還是忍不住回頭。那面墻已經(jīng)模糊了，只剩下一片深深淺淺的灰；那塊牌子也看不清字跡了，只余一個(gè)方方正正的輪廓；而那些花，那些細(xì)細(xì)碎碎的花，卻仿佛亮了起來，在午后的光里，星星點(diǎn)點(diǎn)地，閃動(dòng)著。</p>