<p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">三月將盡，四月未至，泥土下的生命終于按捺不住了。</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">最先探出頭來的，便是這苜蓿。剛出土的芽兒胖乎乎的，嫩得仿佛輕輕一碰就要滲出汁水來。掐下一根，指甲蓋上便染了一層青澀的香——那是春天最本真的氣息。田野里，只要有苜蓿生長的地方，就有人俯身勞作。男人蹲著，女人跪著，老人坐在小凳上，孩子們干脆趴在地上。他們提著布袋，挎著竹籃，指尖在草叢間游走，只掐那最頂上的三兩片嫩葉。</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">這掐苜蓿的姿態(tài)，像極了虔誠的朝拜。膝蓋跪在松軟的土地上，腰彎成一張弓，眼睛貼著地面搜尋。偶爾直起身來捶捶背，看見籃子里漸漸堆起的青翠，嘴角便漾開笑意。這是人與土地最親密的時(shí)刻——不是機(jī)械的播種與收割，而是溫柔的采摘，帶著挑選的耐心，帶著惜物的心腸。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">掐回來的苜蓿，命運(yùn)各不相同。有的被裝進(jìn)保鮮袋，進(jìn)了自家冰箱；有的被分裝成小袋，送給城里的親戚——“嘗嘗鮮，地里的頭一茬”；更多的被帶到集市上，一碗一碗地量著賣。五元錢一碗，只要手快些，一天也能掙個(gè)百來塊錢。賣苜蓿的人從不吆喝，那一抹新綠擺在菜攤中間，本身就是最好的廣告。</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">母親做苜蓿最是拿手。洗凈，焯水，攥干。一半留作涼拌，拌上蒜泥、香醋、香油，青翠欲滴；一半切碎了和面，做成苜蓿饃，蒸出來松軟清香；剩下的熬成糊糊，打兩個(gè)雞蛋進(jìn)去，便是春日里最養(yǎng)人的早餐。大酒店里也時(shí)興這個(gè)，菜單上印著“上湯苜?！薄败俎ｏ溩印?，價(jià)格翻了不知多少倍，吃的無非是個(gè)時(shí)令，是個(gè)稀罕。</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">忽然想起祖母說過的話。她說早年鬧饑荒的時(shí)候，田里的苜蓿還沒長出來就被挖光了，連根都要煮著吃。那時(shí)的人看見苜蓿，眼里沒有詩意，只有活下去的渴望。如今的我們，在大魚大肉之間覺得油膩了，反倒想起這口清苦來，巴巴地跑到郊外去尋。同一株草，在不同的時(shí)代里，竟承載著截然不同的命運(yùn)。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">這樣想著，再看籃中的苜蓿，便覺得它不僅是一味野菜了。它是土地的恩賜，是時(shí)令的饋贈(zèng)，更是一代人味蕾上的記憶。當(dāng)牙齒切斷嫩莖的瞬間，嘗到的不僅是清苦與回甘，還有時(shí)光流轉(zhuǎn)的滋味。我們咀嚼的，是春天，也是一種生活的辯證法——困頓時(shí)它救過命，富足時(shí)它調(diào)過味，無論如何，它總在那里，不離不棄，歲歲常新。</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">陽光正好，風(fēng)也輕柔。掐苜蓿的人陸續(xù)散了，各自帶著滿滿的收獲回家。明天，這些青翠的嫩芽將出現(xiàn)在千家萬戶的餐桌上，在唇齒間留下春天的印記。而土地依舊沉默，等待著下一茬苜蓿探出頭來，等待著下一批俯身采摘的人。</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">年年春日，此景常在。只是不知道，那些掐苜蓿的人，在低頭采摘的時(shí)候，是否也曾在心里，悄悄咀嚼過這青草之外的，別樣滋味。</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">長按下方二維碼關(guān)注我</p>