<p class="ql-block">椿萱并茂春長駐,稚子牽衣笑未休。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">掃徑迎親茶猶暖,燃燈課子夜將秋。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">一諾千金非細(xì)事,半窗墨韻即清修。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">莫言庭內(nèi)無宏業(yè),炊煙起處即千秋。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 鄭智仁老師這首詩不是寫在紙上,是長在墻縫里的——阿公用舊門楣的木紋刻下第一行,我踮腳用粉筆補(bǔ)上第二行,孫女后來拿蠟筆描第三行,油彩蹭在灶臺邊,像一滴沒擦干的晨露。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 我常想,“龍脈”二字何須向山河索要?它就在我扶阿公起身時,他手背凸起的青筋與我掌心的紋路輕輕相疊;就在我把軟糕夾進(jìn)孩子碗里,又悄悄把最后一塊推回阿公面前,他佯裝沒看見,卻把筷子懸了半秒,再落下去時,糕屑沾在胡茬上,像一小片未融的雪。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 那晚燈下,他翻開泛黃的《千家詩》,我攤開作業(yè)本,孫女蹲在竹椅旁,用彩筆在“老吾老”三個字旁邊畫了個拄拐杖的太陽——光從拐杖尖上淌下來,淌過阿公的銀發(fā),淌過我的手背,最后停在孩子仰起的小臉上,亮得晃眼。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 原來所謂傳承,不是把“孝”字端端正正寫進(jìn)族譜,而是把“慢些走,我扶您”說成最自然的呼吸;不是把“學(xué)”字供在神龕,而是讓書頁邊角的涂鴉,和茶煙一起裊裊升騰;不是把“愛”字刻成匾額高懸,而是讓一顆含化的糖,在舌尖化開時,順手踮腳送進(jìn)阿公微張的唇間——甜意未散,笑意已滿。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 炊煙起了,飯香浮著,阿公剝開一顆核桃,指尖裂著細(xì)口,卻把最飽滿的仁兒,輕輕放進(jìn)孩子鼓鼓的書包里。窸窣一聲,像時光落籽,像根須破土,像一條返青的藤蔓,不聲不響,纏住屋檐,繞過春秋,向著光,也向著人,一寸寸攀上去。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 尊老愛幼,從來不是宏大的命題,是動作,是習(xí)慣,是年復(fù)一年,把“老”字寫得溫厚如陶,把“幼”字寫得明亮似初陽——寫成血脈里奔涌不息的河,寫成天倫中永不斷線的風(fēng)。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 龍脈何須遠(yuǎn)尋?它就在牽衣的指尖,在扶肩的掌心,在授字時手覆手的微顫里。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 它就在,我們每一次俯身、每一次伸手、每一次含笑張開的唇邊。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> ——2026年4月2日,灶火未熄,詩未寫完,家,正熱著。</p>