<p class="ql-block"> 紙灰飄處起悲壯,夢(mèng)里相逢笑口佳。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 這句十四字的詩,像一縷未燃盡的香,在清明的風(fēng)里浮沉、盤旋,最終落進(jìn)心里最軟的地方。鄭智仁先生寫《清明節(jié)祭祖(上平九佳)》時(shí),指尖大概也沾著未干的雨痕——細(xì)雨斜風(fēng)不是背景,是情緒的濕度;碑前草色含煙翠,不是寫景,是記憶在霧中微微發(fā)亮;捧花送獻(xiàn)膝頭排,那不是動(dòng)作,是身體記得的敬意,比語言更早學(xué)會(huì)彎下腰來。我讀到“拜謝尊恩有懸念”一句,忽然停住——原來思念最深的時(shí)刻,不是嚎啕,而是欲言又止;不是淚盡,而是喉頭一熱,卻只把花束擺得更正些。2026年4月3日,祭祖有感。日期很新,可那感,卻舊得像祖屋門楣上褪色的春聯(lián),輕輕一碰,就簌簌掉下三十年的光陰。</p> <p class="ql-block"> 灰是飄著的,不是落下的。風(fēng)一斜,紙錢的余燼便踮起腳尖,在濕潤(rùn)的泥土上跳最后一支舞。老人蹲得低,火苗剛舔上黃紙邊,青煙就纏著他的白發(fā)往上走;女人把花束輕輕放在碑前,沒說話,只用袖口抹了抹碑角的水痕;小男孩沒看火,仰著臉望柳枝——那垂下來的綠,軟軟的,像誰沒說完的一句叮嚀。墓碑上“先考先好之墓”六個(gè)字被雨水洗得溫潤(rùn),不刺眼,也不退讓。我站在稍遠(yuǎn)些的地方,沒上前,只看著那灰飄向云層,又仿佛被云接住,輕輕托著,托著……托到夢(mèng)里去。夢(mèng)里沒有灰,沒有雨,沒有碑,只有笑聲——很輕,很亮,像小時(shí)候灶膛里爆開的一粒栗子。原來悲壯從不喧嘩,它只是把人站成一棵樹,根扎在泥土里,枝葉卻年年往天上伸,伸向那個(gè)還能笑著喚你乳名的地方。</p>