<p class="ql-block" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 18px;">清明時(shí)節(jié)雨未落，蓮湖唐人街卻浮起一層溫潤(rùn)的綠意。我牽著小狗踱過青磚路，新拍下的街景里，泡饃館的招牌在晨光中泛著暖色——同盛齋門前幾盆紫花木槿正盛放，陶土盆沿沁著舊時(shí)光的紋路；湘菜館的紅檐與“城隍廟牛肉”的墨書匾額錯(cuò)落相映；“牛羊肉泡饃”“饃泡肉羊”“月盛齋”……一方街巷，竟疊著半部西安食志。這些鋪面皆隱于淺色居民樓之下，空調(diào)外機(jī)與飛檐翹角并存，電動(dòng)車停在臺(tái)階旁，而每家門前那幾株灌木、那棵開紫花的樹、那盆紅褐色雕紋陶罐里的無花果，都默默托住這座城的煙火筋骨。</span></p> <p class="ql-block" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 18px;">午間館內(nèi)人聲鼎沸，木桌排滿，蒸籠掀開剎那，牛羊肉湯的醇厚直撞心口——這味道，是爸爸二十年前帶我排隊(duì)時(shí)攥著我手心的溫度。媽媽愛的清蒸凈糕與柿子餅雖未入鏡，卻融在每一張綠葉的脈絡(luò)里：無花果樹掛滿青果，葉片鋸齒分明，枝干蒼勁如刻；盆栽中紅褐相間的葉色，在淡藍(lán)晴空下靜默燃燒。我拍下自助餐臺(tái)前廚師擺蒸餃的側(cè)影，也拍下玻璃窗內(nèi)顧客低頭啜湯的剪影——原來思念不必滂沱，它就藏在一盆綠、一碗湯、一樹未熟的果子里。</span></p> <p class="ql-block" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 18px;">唐人街沒有碑石，但每塊青磚都記得來路；清明不須焚紙，一碗熱饃升騰的霧氣，已是人間最虔誠(chéng)的香火。</span></p>