<p class="ql-block">前言：“清明”是血脈長河里的生命叩問——山崗靜默，棠梨花映白楊樹，盡是此生別離處；紙灰飛作白蝴蝶，淚血染成紅杜鵑。十年生死兩茫茫，不思量，自難忘；鄉(xiāng)愁是一方矮矮的墳?zāi)梗以谕忸^，父母在里頭。這不只是節(jié)氣更迭，更是中國人刻在骨子里的情感契約：慎終追遠，民德歸厚；葉落歸根，薪火相傳。清明祭祖，是為記住你的姓、記住你的名，記住你從哪片泥土中來，又為何向遠方出發(fā)。風(fēng)起青野，思念萬千，故人長在心上，我們且行且惜，且敬且愛。</p> <p class="ql-block">清明又至，風(fēng)過林梢，心便悄然沉靜下來——那不是節(jié)氣的輪轉(zhuǎn)，而是血脈深處一聲溫柔的召喚。這一天，我總在晨光微熹時佇立，任思念如春水漫過心岸。上世紀(jì)五十年代末，父母在新疆阿瓦提縣的沙棗林邊初遇，風(fēng)沙粗糲，卻吹不散兩顆相守的心。從此，他們以平凡為筆，以歲月為紙，在荒原之上寫就了一生相依的深情：無錦緞華章，卻有炊煙裊裊；無驚雷巨浪，卻有細水長流。</p> <p class="ql-block">那個年代，糧票薄如蟬翼，日子清苦如井水，可父母的肩膀卻始終挺直如松。他們用一雙布滿裂口的手，撐起我們五個孩子的天空；把最后一塊馕掰成五份，自己只喝一碗清湯。再難，也不讓我們餓著；再累，也不讓我們冷著。他們把苦咽進腹中，把暖捧在掌心，把愛織進每一寸粗布衣衫，無聲無息，卻厚重如山。</p> <p class="ql-block">暮年時光，他們依舊并肩坐在院中老榆樹下，母親縫補，父親削著木簪，動作緩慢卻默契如初。病痛悄然叩門，他們卻總輕聲說：“別慌，我們自己能行?！辈惶碡摀?dān)，不擾清寧，只把一生的溫厚、勤勉與體諒，釀成最后的從容。他們走時靜如秋葉，卻把最深的根，扎進了我們生命的土壤。</p> <p class="ql-block">父母雖已遠行，可他們的笑紋仍在我眉間舒展，他們的叮嚀仍在我耳畔低回。清明雨落，我俯身添一抔新土，焚一炷心香——那不是告別，是重逢；不是終點，是回望的起點。愿二老在天之涯，云作被、星為燈，安穩(wěn)無憂；而我在塵世間，將你們的名字，輕輕念成一生的底氣。</p> <p class="ql-block">感悟：清明攜子省墓，非為焚香叩首之儀軌，實乃血脈認祖之莊嚴(yán)。古人云：“攜子省墓，焚香拜掃，以申孝思。”燒的豈止是紙？那是幾代人未曾說盡的牽掛；跪的豈止是墳？那是生養(yǎng)我們的根脈所系。帶孩子去，是讓他們看見泥土里的來路，聽見血脈中的回響；是教他們懂得：不忘來處，方知歸途；心存敬畏，方行致遠。祖輩的故事，是藏在我們骨血里的光；家族的根，永遠是最穩(wěn)的靠山。清明，是懷念，亦是新生——愿逝者被時光溫柔銘記，愿生者被歲月深情以待。正如魯迅先生所言：“父母存在的意義，不是給予孩子舒適和富裕的生活，而是當(dāng)孩子想起父母時，內(nèi)心充滿力量，擁有愛與溫暖他人的能力。”</p>