<p class="ql-block">桐花十里正安春，白瓣紅蕊映山新。</p><p class="ql-block">青峰疊翠云邊落，采風旗展和溪津。</p><p class="ql-block">丙午清明風未老，詩心已逐桐香巡。</p><p class="ql-block ql-indent-1">我們不是來賞花的，是來聽山說話的。那天清晨，我背著舊帆布包，里面裝著半本寫滿批注的《遵義府志》、一支漏水的鋼筆，還有一小包曬干的桐花 </p><p class="ql-block ql-indent-1">去年在和溪帶回來的，一直舍不得泡茶。車過鳳儀壩，山勢忽然柔下來，桐花就從坡上漫到路沿，白里透紅，像誰把未寫完的春信，悄悄攤在了風里。</p> <p class="ql-block">階前橫幅紅如火，“十里桐花”字字真。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">“血色桐花嶺”未冷，紙頁猶帶嶺上塵。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">和而不同校訓在，重美修德教風淳。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我們站成一行詩，立在桐影與史痕之間。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">校門口那棵老桐樹正落花，風一吹，花瓣就撲在橫幅上，又滑進我們翻開的筆記本里。有人蹲下?lián)炱鹨欢洌瑠A進《血色桐花嶺》的扉頁；我摸了摸校訓墻上的磚縫，指尖沾了點青苔和舊石灰——這墻比我寫的詩還老，可它不說話，只把“和而不同”四個字，站成了一種呼吸的節(jié)奏。</p> <p class="ql-block">舞臺在山前搭起，山是幕布，風是報幕人。</p>
<p class="ql-block">橫幅垂落，如一句未寫完的七律；</p>
<p class="ql-block">桐枝斜出，恰似天然題跋。</p>
<p class="ql-block">有人舉相機，有人握鋼筆，</p>
<p class="ql-block">同一片光，照見花，也照見詞。</p>
<p class="ql-block">沒搭頂棚，雨云在遠處山坳里踱步。主持人剛念完開場，一縷風就掀起了橫幅一角，嘩啦一聲，像誰突然翻過一頁稿紙。我坐在折疊椅上，鋼筆尖懸在本子上方，遲遲沒落——不是沒詞，是怕寫輕了。那山影沉甸甸地壓在紙邊，桐花影子在字縫里游動，仿佛隨時要浮起來，自己續(xù)上平仄。</p> <p class="ql-block">他開口，聲音不高，卻讓桐花停了搖曳。</p>
<p class="ql-block">案上幾冊書，封面如春汛初漲——</p>
<p class="ql-block">《血色桐花嶺》《和溪風物志》《桐鄉(xiāng)吟草》……</p>
<p class="ql-block">水瓶靜立，像幾個未落筆的頓號，</p>
<p class="ql-block">等一句真話，把山霧說開。</p>
<p class="ql-block">老周老師講到秦云凱那年挑著桐籽去重慶，再沒回來，臺下沒人翻頁。我低頭看自己水瓶里晃動的光，像一小片被晃碎的山影。他講完，只停了三秒，桐花就又開始落了，一朵，兩朵，輕輕砸在《桐鄉(xiāng)吟草》的封面上，沒聲兒，卻震得我耳根發(fā)燙。</p> <p class="ql-block">長桌如硯池，五人圍坐似五言。</p>
<p class="ql-block">屏上字浮，如墨未干：</p>
<p class="ql-block">“桐花非花，是山民未寄出的家書；</p>
<p class="ql-block">桐油未燃，是往事尚存的燈芯?！?lt;/p>
<p class="ql-block">麥克風輕響，像桐枝折斷又抽新芽。</p>
<p class="ql-block">我坐在桌角，手邊攤著剛速記的幾行——不是筆記，是跟著話音自然長出來的句子。有人說到“桐油燈芯”，我忽然想起外婆家那只鐵皮油燈，燈芯燒得發(fā)黑時，她總用針挑一挑，火苗就“噗”地亮起來，像一聲沒出口的應(yīng)答。原來有些光，從來不用喊。</p> <p class="ql-block">他立于圓屏之前，手握稿紙如握一枝桐枝。</p>
<p class="ql-block">屏上字跡微顫：“十里花采風”，</p>
<p class="ql-block">少了個“桐”字，卻無人補——</p>
<p class="ql-block">因滿山桐影，早已把那個字，開成千樹萬樹。</p>
<p class="ql-block">我悄悄把“桐”字寫在左手掌心，汗一出，墨就暈開，像一朵剛洇開的花。沒人看，也不必看。有些字，本就該長在血里、開在風里、落進土里再發(fā)芽——比如“桐”，比如“和溪”，比如我們這群人，明明是來采風的，卻不知不覺，把自己站成了風的一部分。</p> <p class="ql-block">五幀小畫，如五枚桐花書簽：</p>
<p class="ql-block">枯桐如骨，游人如蟻，少女倚樹，繁花壓枝，舊嶺蒼?！?lt;/p>
<p class="ql-block">原來桐樹一生，不單開謝，</p>
<p class="ql-block">還把相思、犧牲、記憶、新生，</p>
<p class="ql-block">一并開成花，落成詩。</p>
<p class="ql-block">傍晚散步，我繞到桐花嶺后坡，看見那棵沒掛牌的枯桐，樹干裂著深縫，卻從根部鉆出三枝新條，嫩葉卷著，像攥緊的小拳頭。我蹲下，把早上落的桐花埋進樹根旁的土里。不為祭，不為念，就為確認一件事：原來最深的根，從來不在紙上，在山里，在人心里，在每一次俯身又起身的間隙里。</p> <p class="ql-block">石碑記望夫桐：秦云凱赴渝未歸，</p>
<p class="ql-block">妻守樹而歿，化花不凋。</p>
<p class="ql-block">我們默讀至此，風過桐枝，簌簌如嘆——</p>
<p class="ql-block">原來最痛的詩，是未寄的信；</p>
<p class="ql-block">最韌的韻，是開在絕處的花。</p>
<p class="ql-block">碑文被雨水洗得發(fā)亮，我伸手摸了摸“望夫桐”三個字，指尖冰涼。旁邊一位穿藍布衫的老伯沒說話，只把手里剛摘的桐花輕輕放在碑腳?；ㄊ切碌模桥f的，風一吹，花影在碑上晃，像一句沒落款的回信。我忽然懂了：我們寫詩，不是為了把山寫進紙里，而是讓紙，慢慢長出山的紋路。</p> <p class="ql-block">正安縣和溪鎮(zhèn)十里桐花（正安·2026.4），</p>
<p class="ql-block">青山作紙，桐花為墨，</p>
<p class="ql-block">采風活動四字，是詩題，也是落款。</p>
<p class="ql-block">遵義市詩詞楹聯(lián)學會，遵義市歷史文化研究會——</p>
<p class="ql-block">我們來，不是為寫花，是替花，把根須扎進史冊。</p>
<p class="ql-block">歸程車上，我翻出本子最后一頁，沒寫字，只用鉛筆勾了棵桐樹的輪廓，枝杈間留白。鄰座詩人老李遞來一顆糖，紙包上印著“正安桐油酥”。我剝開糖紙，甜味化開時，窗外正掠過一片桐林——花已半謝，青果初結(jié)，風過處，整座山都在輕輕翻頁。</p>