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| <p class="ql-block">夕陽(yáng)正緩緩沉落，天邊鋪開一層薄薄的綢緞，紫得含蓄，粉得溫柔，橙得恰到好處——像誰(shuí)悄悄打翻了一碟調(diào)好的水彩，又怕驚擾了這方寂靜，只肯輕輕暈染。我駐足抬頭，那棵老樹便立在光里，枝杈疏朗，不遮不擋，反倒成了晚霞的畫框。它不說(shuō)話，卻把整片天空的余韻都收進(jìn)了自己的輪廓里。風(fēng)很輕，云很慢，連遠(yuǎn)處樓宇的剪影也 softened 了棱角，仿佛也想多留一會(huì)兒這將暗未暗、將暖未暖的片刻。</p> <p class="ql-block">再走近些，才發(fā)覺那些枯枝并非真的沉睡。指尖未觸，目光已先落定——幾粒微小的芽苞，怯生生地伏在枝節(jié)處，裹著淡青與微褐的薄衣，在斜照里泛著一點(diǎn)潤(rùn)潤(rùn)的光。它們不聲張，卻比任何宣言都篤定：晚霞不是終章，而是大地在合眼前，給春天遞來(lái)的一封暖箋。我忽然想起小時(shí)候，總愛在放學(xué)路上數(shù)天邊的云色，數(shù)著數(shù)著，就忘了歸家的時(shí)辰。原來(lái)人一生里，總有些時(shí)刻，是專為駐足、為凝望、為相信而留的。</p>