<p class="ql-block">夕陽正一寸寸沉下去，天邊的云被燒得透亮，橙紅里浮著淡金，像誰把一勺蜜糖攪進了水里。幾棵老樹站在那兒，枝干清瘦，影子被拉得又細又長，仿佛在跟光較勁，又像在默默數(shù)著日子。腳下的石板路圓圓的，青灰里泛著暖意，兩旁的灌木剪得齊整，不聲不響地守著這方寸光陰。我常在這兒站一會兒——不是等什么人，只是覺得，這光、這樹、這靜，是歲月悄悄遞來的一封信，落款總是“幾度夕陽紅”。</p> <p class="ql-block">暮色漸濃，光卻還不肯散場。廣場還是那個廣場，樹還是那幾棵，可人影稀了，風(fēng)也慢了。灌木叢在余暉里低著頭，像在回憶白天的事；遠處的樓影淡成水墨，輪廓模糊，卻更顯安穩(wěn)。我走過石板路時，鞋底輕叩著石頭，一聲一聲，竟像叩在時間的肋骨上——原來不是夕陽變了，是我們看它的眼睛，一年比一年更懂得留戀。</p> <p class="ql-block">天邊那抹紅又深了些，像舊信紙邊角微微泛起的銹色。廣場中央的石板沁著微溫，樹影斜斜地鋪開，仿佛把白天的喧鬧都收攏、壓平，只留下一種沉靜的余味。暮色一層層漫上來，不急，也不容推拒，它只是輕輕蓋住屋檐、枝頭、路沿，最后也蓋住了我的肩頭。我忽然明白，“幾度”不是重復(fù)，而是回望——每一次夕陽落下，都把人輕輕往前推了一小步，而我們回過頭，才看見自己已走過那么長一段被光鍍過的小路。</p>