<p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px; color:rgb(237, 35, 8);">編者按</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px; color:rgb(237, 35, 8);">小編作為一個農(nóng)場子弟寫下的這篇文字，沒使用華麗的辭藻，也沒有刻意的煽情，只是靜靜地講述著廣北這片黃土地上的炊煙、笑聲、汗水和背影。父輩們用一鍬一鎬把荒原開墾成家園，孩子們在生產(chǎn)隊(duì)的場院里瘋跑著長大，老人們坐在墻根下曬著太陽聊著從前的苦與甜。那樣的日子，慢得能聽見莊稼沙沙響，暖得誰家燉肉整排房子都香。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px; color:rgb(237, 35, 8);">時代的車輪碾過，農(nóng)場變了模樣，人散了，水淺了，煙囪不再冒煙。但總有一些東西不會消失——父輩彎下的脊梁里藏著對后代最樸素的愛，那些散在風(fēng)里的笑聲始終在記憶深處回響。誠如文案結(jié)尾所言，“這不是傳奇，這是我們這代人最真實(shí)的活著與遠(yuǎn)去?！?lt;/b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px; color:rgb(237, 35, 8);">愿這篇懷舊文字，能帶你回望那個回不去的年代，也觸摸那份沉甸甸的、叫作故土的鄉(xiāng)愁。</b></p> <p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px; color:rgb(176, 79, 187);">父輩的背影，農(nóng)場的風(fēng)</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px; color:rgb(176, 79, 187);">文/張志斌</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">這些年，我一直在寫農(nóng)場的故事，寫著寫著，總怕筆力不夠，扛不動那段歲月。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">我是農(nóng)場長大的孩子。那片黃土地，是父輩們用一鍬一鎬開墾出來的。他們把青春種進(jìn)土里，讓荒原長成了家園。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">小時候，日子慢得能看見陽光從田埂挪到屋檐，慢得能聞到炊煙從清晨飄到黃昏。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">父輩們不懂什么大道理，不懂格局，不懂眼界，就知道把地種好，多打糧食。他們一身泥水，滿手老繭，從早泡到晚。一雙粗手，把荒園開墾成良田。他們覺得，這就是給后代最好的交待。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">那時候的生產(chǎn)隊(duì)，炊煙準(zhǔn)時升起。誰家燉了肉，端一碗給隔壁。孩子們在場院、街道、家門口瘋跑，跳皮筋，滾鐵環(huán)，捉迷藏。那是最純粹的快樂，這輩子都忘不掉。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">走在生產(chǎn)隊(duì)的小路上，遇見的全是熟人。誰家孩子摔了跤，誰家兩口子吵了架，嘮上幾句，煩心事就散了。墻根下，老人們搬個小馬扎，曬著太陽，聊當(dāng)年從四面八方趕來，把荒原建成糧倉的日子。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">夏天的夜晚，沒有手機(jī)，沒有網(wǎng)絡(luò)。家家搬個小板凳，在天井里乘涼。月亮又大又圓，掛在樹梢上。大地安安靜靜，聽得見蟲鳴，聽得見風(fēng)吹莊稼沙沙響。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">那時候以為，日子會一直這樣過。以為天地不會變，父母不會老，生產(chǎn)隊(duì)的煙囪，永遠(yuǎn)都有炊煙。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">可時光從來不會為誰停留。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">如今再看，隊(duì)前的白楊樹還在，當(dāng)年一起爬樹的小伙伴卻散了。打麥場沒了動靜，馬號沒了嘶鳴。大食堂墻面斑駁，鐵門銹死，風(fēng)穿過空蕩的房子，帶著冷清。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">南大溝的水淺了，岸邊的草比人高，再也聽不見孩子們摸魚的笑聲。老生產(chǎn)隊(duì)的人走的走，散的散，街道上鋪滿落葉，尋不見從前的煙火氣。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">老一輩的人，有的去了很遠(yuǎn)的地方，再也回不來了。有的跟著兒女進(jìn)了城，大部分搬進(jìn)了新社區(qū)，住上了高樓。還有少部分人守著老房子，守著一院子的空蕩蕩。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">老職工們老了。從前能扛起二百斤麻袋的脊背，慢慢彎了。從前縫縫補(bǔ)補(bǔ)的巧手，開始微微顫抖。留守的老人總站在門口往遠(yuǎn)處望，眼里藏著孤單。不知道是在等兒女回家，還是在等那些回不去的時光。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">退休后，我離開了農(nóng)場，住進(jìn)了繁華的城市。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">可故土難舍。每每落筆，就想起那些荒廢的房舍，想起父輩們扛著農(nóng)具走遠(yuǎn)的背影。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">那片黃土地里，藏著父輩的青春熱血，埋著我們的童年記憶。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">故土厚重，歲月無常。心底的鄉(xiāng)愁，從來不是幾篇文字能說透的。那些散在風(fēng)里的笑聲，留在年月里的溫暖，慢慢走遠(yuǎn)的故人，都成了心里割舍不斷的牽掛。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">這不是傳奇。這是我們這代人，最真實(shí)的活著與遠(yuǎn)去。</b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:22px; color:rgb(237, 35, 8);">廣北這片熱土，承載著父輩的青春，也珍藏著我們的童年。昔日生產(chǎn)隊(duì)的煙火熱鬧，如今只剩寂寥，時光帶走了舊模樣，卻帶不走深深的故土情</b></p>