<p class="ql-block">新葉初綻的樹就立在眼前，像剛睡醒的孩子，伸著懶腰，抖落一肩薄薄的晨光。我站定，風(fēng)從山坡上滑下來，帶著青草與微濕泥土的氣息——丙午二月下旬，滾子坪的春，不是撲面而來，是悄悄踮著腳，伏在枝頭、檐角、電線之間，等你一抬頭，才發(fā)覺它早已落滿肩頭。</p> <p class="ql-block">幾座屋子散在坡上，紅瓦的、灰皮的、鐵皮泛著微光的，都不爭不搶，只靜靜挨著樹影與山勢。屋前沒柵欄，也沒招牌，只有一條被腳步磨得發(fā)亮的土埂，蜿蜒著，把人引向更深的綠里。樹是老朋友，枝干虬勁，新葉卻嫩得能掐出水來；遠(yuǎn)處山巒疊著疊，綠得由淺入深，像誰用毛筆蘸了三遍水，一遍比一遍潤。云也閑，浮在半空，不趕路，也不散。</p> <p class="ql-block">石頭屋子蹲在坡腰，灰瓦壓得低，墻縫里鉆出幾莖野蕨，葉尖還懸著露。我伸手摸了摸墻，涼，粗糲，卻踏實(shí)。風(fēng)過處，新葉簌簌響，像在翻一頁沒寫完的信。電線斜斜橫過去，連著遠(yuǎn)處另一處屋檐，也連著這山里緩慢流淌的時辰。時間在這里不奔不跑，只隨葉脈舒展，隨檐滴墜落，隨我腳底泥土微微松軟。</p> <p class="ql-block">小路拐個彎，兩旁石墻矮矮的，爬著青苔，墻根下草色初勻，幾朵黃花探頭探腦。再往前，樹影濃了，新綠層層疊疊，風(fēng)一吹，整座山坡仿佛輕輕呼吸。遠(yuǎn)處山巒被林子裹著，云影游移，忽明忽暗，像一幅未干的水墨，墨色未定，春意已滿。</p> <p class="ql-block">石墻、小路、灰瓦屋，都安安靜靜。電線仍橫在天上，像五線譜，風(fēng)是指揮，新葉是音符，偶爾有鳥掠過，便添一個清亮的休止符。我走得慢，不為趕路，只為讓眼睛多停一會兒——停在枝頭那點(diǎn)鵝黃上，停在瓦縫里鉆出的嫩芽上，停在遠(yuǎn)處山影與天光相接的那一道柔邊里。</p> <p class="ql-block">那座磚瓦房立得端正，紅磚墻被歲月洗得溫潤，灰瓦上臥著幾縷薄云的影子。門前小路通向山坳，路旁石砌的護(hù)坡上，苔痕與新草混生，像時光悄悄縫的補(bǔ)丁。我駐足片刻，看一樹新葉在風(fēng)里翻轉(zhuǎn)，葉背泛著銀光，仿佛整座滾子坪的春，都藏在這薄薄一片綠里，不聲不響，卻撐得起整個二月的晴光。</p> <p class="ql-block">小路上，兩個身影一前一后，走得不疾不徐。前面那人拄杖，背微弓，像一株老竹；后面那人白衣，步子輕，像被風(fēng)托著。他們不說話，只讓腳步應(yīng)和著葉響、鳥鳴、遠(yuǎn)處隱約的溪聲。我遠(yuǎn)遠(yuǎn)跟著，不靠近，也不落下——有些春意，原就該隔著一段距離，才看得清它如何從枝頭，一寸寸，漫過山梁。</p> <p class="ql-block">山徑彎彎，人影小小，樹影長長。新葉在光里透亮，小屋在坡上安坐，像一句未落筆的詩，留白處全是風(fēng)與光。我忽然明白，所謂“圖記”，未必是描摹形色，而是把那一刻的呼吸、溫度、心緒，輕輕拓印在記憶的紙上——丙午二月二十四，滾子坪的春，就在這走走停停之間，落款成真。</p> <p class="ql-block">山谷舒展，坡上草色如煙，野花星星點(diǎn)點(diǎn)，黃得不刺眼，只溫柔地亮著。小徑如帶，纏繞其間，偶有花瓣飄落肩頭，也不拂去。抬頭是天，低頭是春，左右是山，前后是路——人走著，便成了春的一部分，不添不減，剛剛好。</p> <p class="ql-block">一棵老樹橫在路中，樹身有洞，像一只沉默的眼睛。樹下小徑蜿蜒，兩旁黃花鋪成碎金，再遠(yuǎn)些，灰瓦屋靜立山坳，山丘起伏如臥，天光云影，一并落進(jìn)這方寸之間。我繞樹而過，影子與樹影交疊，仿佛與百年前某個同樣駐足的人，輕輕握了下手。</p> <p class="ql-block">油菜花田在坡下鋪開，金浪翻涌，卻并不喧嘩；新綠的樹站在田埂上，枝條舒展，芽苞微綻，像舉著小小的綠焰。山丘在遠(yuǎn)處靜臥，藍(lán)天下，白云悠悠，仿佛春的印章，蓋在滾子坪的額頭上——不張揚(yáng)，卻蓋得鄭重。</p> <p class="ql-block">山林青得發(fā)亮，嫩綠一層疊一層，由近及遠(yuǎn)，由濃轉(zhuǎn)淡，最后融進(jìn)淡藍(lán)的天里。風(fēng)過林梢，葉聲如浪，云影游移，山色隨之明暗流轉(zhuǎn)。我坐在石上歇腳，看光在葉脈間爬行，忽然覺得，春不是季節(jié)，是山在呼吸，是樹在吐納，是滾子坪把整季的生機(jī)，釀成這一口清冽的風(fēng)，徐徐送至我唇邊。</p> <p class="ql-block">小徑伸向山丘，兩旁油菜花灼灼，新綠的樹影婆娑。我邊走邊數(shù)：一朵，兩朵，三朵……數(shù)到后來，數(shù)不清了，只覺滿目皆春，滿心皆靜。丙午二月二十四，滾子坪不寫詩，它自己就是一首未落款的絕句——平仄在葉底，韻腳在風(fēng)里，而我，不過是偶然路過，被它輕輕讀了一遍。</p>