<p class="ql-block"> 四月中旬，我去臨平山看杜鵑。</p><p class="ql-block"> 從星光街入園，沿山路緩步而上，起初只有零星幾叢，像是誰隨意點(diǎn)染的顏料。我正有些失望，轉(zhuǎn)過一個(gè)彎，刻著“松濤流綃”的景石忽然撞入眼簾——那一瞬間，我竟說不出話來。</p><p class="ql-block"> 三萬平方米的花海順著山坡傾瀉而下，紅的熾烈、粉的嬌媚、紫的夢(mèng)幻，還有純白與鵝黃星星點(diǎn)點(diǎn)地綴在其間。這不是花園，這是色彩的瀑布。我忽然想到一個(gè)問題：杜鵑為什么要開得這樣拼命？</p><p class="ql-block"> 在都市的陽臺(tái)上，人們也養(yǎng)過杜鵑?；ㄅ杈?，土壤肥沃，它卻開得小心翼翼，三兩朵便算交差?？稍谶@里，在松林之下，它們肆意怒放，一叢叢一簇簇，像是要把整個(gè)春天都用盡。</p><p class="ql-block"> 或許這就是答案——生命從不需要被“照顧”，它只需要一片屬于自己的山坡。</p><p class="ql-block"> 我在花叢間坐下，看一只蜜蜂鉆進(jìn)粉色的花心。不遠(yuǎn)處，一位老先生支著三腳架，耐心等待云層散開的光線。沒有人說話，只有風(fēng)穿過松林的聲音。原來，花的意義從來不是被欣賞。它們只是按照自己的方式活著，順便，美給世界看。</p><p class="ql-block"> 下山時(shí)，夕陽把花海染成了琥珀色。我忽然明白，我來這里看的不是花，是生命該有的樣子。</p>