<p class="ql-block">四月十八，太原的春意正濃。我們仨——我、劉老師、高老師，踩著和平公園小徑上細(xì)碎的櫻瓣往前走。風(fēng)一吹，粉白的花瓣就簌簌落下來，像下著溫柔的雨。王穿了件紅上衣，肩上搭著條淺色圍巾，手里拎著個(gè)紅袋子，笑說：“這哪是散步，是走在畫里。”高老師跟在旁邊，圍了條白圍巾，話不多，但眼睛一直望著樹梢，說這櫻花，比三十年前在師范院里開得還盛。身后兩位老友也慢悠悠跟著，一個(gè)提著紅塑料袋，一個(gè)攥著個(gè)白水瓶，步子不緊不慢，像把時(shí)間也一并放慢了。高樓在遠(yuǎn)處靜默，綠樹在近旁輕搖，人不多，路不寬，卻滿是熟人相見的妥帖與自在。</p> <p class="ql-block">到了公園入口，石碑上“和平公園”四個(gè)字被春陽照得溫潤。我們站定，整了整衣襟，拍了張合影。劉老師把圍巾理了理，高老師微微側(cè)身，我往中間靠了靠——沒擺姿勢，就是自然地并肩站著。身后是碑，是樹，是太原城熟悉的天際線，而我們?nèi)齻€(gè)，像從同一片土地里長出來的老枝，久別重逢，不喧不鬧，卻自有分量。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block">湖邊那處木質(zhì)平臺(tái)，風(fēng)比別處清些。高老師忽然停下，說：“練兩式？”話音未落，已松肩沉肘，緩緩起勢。劉老師笑著靠在欄桿邊看他，我也沒說話，只把包放在一旁，靜靜看著他一招一式，如水推舟，似風(fēng)拂柳。湖面浮著幾片櫻瓣，遠(yuǎn)處高樓倒映其中，竟也不顯突兀，倒像這城市與山水、書生與春光，本就該如此相安。</p> <p class="ql-block">午后日頭軟了，我們在湖畔長椅上歇腳。劉老師從包里掏出幾塊棗糕，紙包一打開，甜香就散開了。高老師剝開一顆糖，糖紙?jiān)诠庀麻W了下，像小時(shí)候校門口小攤上那抹亮。我們坐著，不總說話，偶爾接一句，更多時(shí)候是看水、看樹、看云影掠過對岸的樓墻。長椅是舊木的，被曬得微燙，人坐久了，連心也跟著松下來。</p> <p class="ql-block">回程路上，又走過那條鋪磚小徑。櫻花已略疏，但枝頭新葉青翠，襯得整條路愈發(fā)清亮。高老師忽然指著遠(yuǎn)處一棟紅頂小樓說：“那樓，我就住在這兒。”我們只把腳步放得更輕些——原來有些地方，不是地圖上的點(diǎn)，是人心里長出來的坐標(biāo)。</p> <p class="ql-block">這場景，和開頭那一幕幾乎重疊：櫻花、小路、紅衣、白圍巾、紅袋子、白瓶子……可細(xì)想又不一樣了。那時(shí)是初見春光，此刻是春光入心。我們不是游客，是歸人；不是路過，是重認(rèn)。太原的春天年年開，而我們仨，只在這2026年4月18日，把一段尋常的午后，走成了不尋常的印記。</p>