<p class="ql-block"> 清晨空氣里浮動(dòng)著微甜的涼意，我獨(dú)行于青石小徑與老屋之間，看春意以最濃烈的方式傾瀉——不是桃夭，亦非梨雪，而是杜鵑，一樹樹、一叢叢，粉紅如霞，深緋似火，在灰墻褐木間灼灼燃燒。這并非名山大寺的宏大花事，而是藏于尋常街巷的靜美爆發(fā)：木質(zhì)老宅前那棵盛放的花樹，枝條纖細(xì)卻撐起整片云錦；淺灰墻壁映著花海，天光澄澈，風(fēng)過處，花瓣輕顫，仿佛整座城都在呼吸春天。</p> <p class="ql-block"> 杜鵑古稱“山躑躅”，白居易曾嘆“回看桃李都無色，映得芙蓉不是花”，道盡其奪目之姿。它不擇沃土，偏愛微酸山壤，而此處卻悄然落于市井——或許正因這份倔強(qiáng)與熱烈，才讓四月的日常有了神性的剎那。我駐足良久，泥土微潤，草色初萌，光影在花隙間游走，斑駁如舊書頁上的墨痕。沒有喧鬧人潮，只有風(fēng)拂過層層疊疊的花瓣，簌簌輕響，像一聲悠長的嘆息，又像一句未落筆的詩。這春色不爭高下，只靜靜站在那里，便已勝卻無數(shù)風(fēng)景。</p>