<p class="ql-block">春末的武圣廣場，樹綠成陰，鳥語花香。人影疏密有致，步調(diào)松緊相宜——有帶娃的年輕父母蹲在石階上喂餅干，有白發(fā)老者拄杖慢踱，也有穿練功服的中年人提著布包匆匆穿過林蔭道。而最醒目的，是那片空地中央，一位打鞭的老頭。他身形精瘦，灰布衫袖口磨得發(fā)亮，手腕一抖，長鞭“啪”地裂開空氣，聲如裂帛，卻不驚鳥、不擾人，反似給這方寸天地敲了一記清越的板眼。我駐足片刻，他朝我點(diǎn)點(diǎn)頭，沒說話，只把鞭子繞回臂上，又緩緩解開，再甩——那動作里沒有表演的張揚(yáng)，倒像一種日日不輟的問候：向晨光，向青磚，向這名字里帶著“武圣”二字的廣場。</p>
<p class="ql-block">石階旁一叢金銀花正開得靜氣，淡黃與素白錯落著，風(fēng)過時(shí)微微晃，像在應(yīng)和那鞭梢劃出的弧線；花影斜斜鋪在青磚縫里，仿佛也記得這里曾是習(xí)武之人晨起站樁、抖腕亮勢的老地方。他甩鞭的節(jié)奏，竟與藤蔓攀爬的韌勁、花開的緩?fù)?，暗暗同頻——武圣不在高臺塑像里，就在這甩手一抖的筋骨里，在這日日不落的晨光里，在這不爭不搶、卻自有分量的“啪”一聲里。我站著沒走，不是為看熱鬧，是忽然聽懂了：那鞭子，打的不是空氣，是時(shí)間；響的不是聲音，是活著的準(zhǔn)頭。</p>