<p class="ql-block">九十初度惠風和暢</p><p class="ql-block">晨光剛漫過窗欞，我泡了一盞新焙的碧螺春，茶煙裊裊，浮在清亮的光里。九十歲，不是日歷上一個干巴巴的數(shù)字，是檐角風鈴晃動的節(jié)奏，是院中那株老桂樹年年如約的微香，是手邊這本翻舊了的《陶淵明集》里夾著的半片銀杏葉——去年秋日拾的，葉脈還清清楚楚。</p><p class="ql-block">早飯后踱到小院，藤椅已曬得微暖。風來得恰如其分，不疾不徐，拂過耳際時像一句熟稔的問候。我順手把昨夜寫就的幾行字鋪在石桌上：</p><p class="ql-block">九十非暮色，風來亦少年。</p><p class="ql-block">茶涼知日永，云過見天寬。</p><p class="ql-block">字跡不算工整，墨跡卻沉靜。寫完并不急著收，任它在風里輕輕顫，仿佛也想透透氣。</p><p class="ql-block">午后翻出舊相冊，紙頁微黃，邊角微卷。一張泛白的照片滑落出來：年輕時在蘇州平江路拍的，青石板、白墻、一柄油紙傘斜斜撐著，傘下是我，穿一件淺灰布衫，正笑著看鏡頭。那時風也這樣軟，柳枝拂過肩頭，像誰悄悄搭了下手。如今再走那條路，石板更潤了，墻更舊了，而風，竟還是那陣風——它不認年歲，只認時節(jié)。</p><p class="ql-block">傍晚陪孫女寫毛筆字。她握筆太緊，橫畫抖，我便不說話，只把她的手輕輕攏在掌心，帶著她落筆：“惠風和暢”四個字，一筆一畫，慢而穩(wěn)。她忽然抬頭問：“爺爺，‘和暢’是不是就像現(xiàn)在這樣？風在吹，您在笑，我在寫？”我點點頭，沒答話，只把窗子推開得更寬些——風便整個涌進來，翻動案頭未干的宣紙，也拂起她額前一縷碎發(fā)。</p><p class="ql-block">夜來小雨，淅淅瀝瀝，不擾人，倒像給白日的風續(xù)了個溫柔的尾音。我熄了大燈，留一盞臺燈，光暈柔柔地鋪在膝頭攤開的《世說新語》上。翻到“王子猷居山陰”一節(jié)，讀到“乘興而行，興盡而返”，不禁莞爾。原來人活到九十，未必是抵達，而是愈發(fā)懂得：興之所至，風即相隨；心若舒展，歲亦清歡。</p><p class="ql-block">惠風不擇朝暮，和暢何須年少？</p><p class="ql-block">它就在這一盞茶、一頁紙、一陣風、一聲笑里，不聲不響，卻日日如新。</p> <p class="ql-block">龍游祥云添福壽，馬踏和風送安康。</p><p class="ql-block">一卷心經增禪意，千株繡球露芬芳。</p><p class="ql-block">飛添于5，14。</p> <p class="ql-block">喜提一杯楊梅酒，</p><p class="ql-block">三分樂趣此中留。</p><p class="ql-block">晚霞絢麗迷人醉，</p><p class="ql-block">穩(wěn)坐吉祥幸福舟。</p>