<p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;">永遠(yuǎn)的鏗鏘</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> </b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 天陰著，像一幅未干的水墨畫(huà)，把開(kāi)封西北湖的晨霧暈染得溫柔。我與夫人并肩而行，腳步放得很輕，怕驚飛了荷葉間的水鳥(niǎo)，也怕擾了一池荷的清夢(mèng)。本是尋常的漫步，拍鳥(niǎo)、拍花、拍風(fēng)景，快門(mén)輕響間，竟在鏡頭里撞見(jiàn)了一整個(gè)荷的春秋。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 鏡頭先對(duì)準(zhǔn)的，是一池新荷。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 它們是鮮活的，帶著初生的莽撞與歡喜。卷著的新葉，像攥緊的小拳頭，用力地?fù)伍_(kāi)，想把這滿(mǎn)世界的綠都攥在手里；初綻的荷葉，還帶著被露水浸軟的褶皺，像剛熨過(guò)的綠綢，被風(fēng)一吹，就漾開(kāi)細(xì)碎的漣漪。藏在葉隙間的花苞，裹著一層淡粉的紗，像個(gè)羞答答的少女，半遮半掩地探出頭，在風(fēng)里輕輕晃著。我按下快門(mén)，想把這滿(mǎn)池的清嫩都裝進(jìn)去，可鏡頭一轉(zhuǎn)，目光卻被幾支枯褐的蓮蓬勾住了。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> </b></p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 它們是去年的蓮。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 深褐，近乎炭黑，干皺的瓣面刻滿(mǎn)了歲月的紋路，像老人飽經(jīng)風(fēng)霜的手掌。支撐它們的荷桿，早已褪去了新綠，變成了深棕的褐，有的彎了，卻沒(méi)折，像個(gè)倔強(qiáng)的老兵，即便弓著腰，脊梁也不肯塌下去。有的蓮蓬歪著，頭垂得很低，卻不是垂敗，更像一個(gè)沉思的人，在滿(mǎn)池的鮮活里，安靜地回望。它們?cè)谝黄r翠欲滴的綠里，顯得格格不入，卻又那么理直氣壯，像一首沉郁的老歌，在滿(mǎn)場(chǎng)的輕歌曼舞里，獨(dú)自唱著鏗鏘的調(diào)子。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 我對(duì)著它們，一張又一張地拍。鏡頭拉近，看見(jiàn)蓮蓬上的紋路，像被時(shí)光的刻刀細(xì)細(xì)雕過(guò)，每一道褶皺里，都藏著去年夏天的風(fēng)、秋天的雨，藏著一整個(gè)四季的風(fēng)霜。有一支荷桿彎得厲害，幾乎折成了一個(gè)銳角，可那蓮蓬，依然倔強(qiáng)地昂著頭，在風(fēng)里微微晃著，像一面不肯倒下的旗。我忽然想起了什么，想起了這片土地，想起了這座千年帝都。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 開(kāi)封，西北湖，這片水，這方土，見(jiàn)過(guò)太多的榮枯了。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 曾是汴河兩岸的煙柳畫(huà)橋，是《清明上河圖》里的車(chē)水馬龍，是北宋的繁華，是大宋的風(fēng)骨?？珊髞?lái)呢？金兵的鐵蹄踏碎了汴京的夢(mèng)，黃河的泥沙一次次漫過(guò)城墻，戰(zhàn)火、洪水、災(zāi)荒，像一場(chǎng)又一場(chǎng)的風(fēng)雨，打在這片土地上，打在這片土地上的人們身上。像極了這滿(mǎn)池的荷，開(kāi)過(guò)最盛的花，也受過(guò)最烈的風(fēng)，可它們沒(méi)倒，也沒(méi)散。春天來(lái)了，新荷又從泥里鉆出來(lái)，帶著去年的骨，開(kāi)今年的花。</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 就像這些老蓮。它們不是敗了，而是以另一種方式活著。它們開(kāi)過(guò)花，結(jié)過(guò)子，把飽滿(mǎn)的蓮籽埋進(jìn)了泥里，然后自己枯了、干了，可那桿，那蓬，依然立著，像一座碑，為新生的荷遮著風(fēng)，擋著雨，也像一盞燈，照著后來(lái)者的路。它們不是結(jié)束，而是傳承，是用自己的枯，換一整個(gè)池塘的新生。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 我看著鏡頭里的新荷與老蓮，忽然就紅了眼眶。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 這多像我們的華夏啊。我們的文化，我們的民族，不就是這樣嗎？有過(guò)最鼎盛的時(shí)代，也有過(guò)最黑暗的日子，可我們從未斷過(guò)。那些飽經(jīng)滄桑的先輩，像這些老蓮一樣，在風(fēng)雨里立著，把文明的火種埋進(jìn)了土里，然后一代又一代，長(zhǎng)出新的枝芽。那些不屈不撓的華夏兒女，就像這枯而不倒的荷桿，彎了，卻不折，敗了，卻不垮，用自己的脊梁，撐著一個(gè)民族的春天。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 夫人在旁邊輕輕碰了碰我的胳膊，我才回過(guò)神來(lái)，看見(jiàn)她眼里也有和我一樣的光。她也懂了，懂了這老蓮的鏗鏘，懂了這千年帝都的風(fēng)骨。</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 雨絲忽然落了下來(lái)，細(xì)細(xì)的，落在荷葉上，滾成晶瑩的水珠，也落在老蓮的桿上，順著紋路滑下去，像一滴清淚，也像一句無(wú)聲的誓言。我又舉起相機(jī)，拍了一張新荷與老蓮?fù)虻恼掌r綠與深褐，新生與老去，脆弱與鏗鏘，在同一個(gè)鏡頭里，完美地融合在一起。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 這就是生命啊，這就是傳承。老蓮以枯立的姿態(tài)，守著一池新生；新荷以清嫩的模樣，續(xù)著一脈風(fēng)骨。就像這片土地，這座城市，我們的民族，從來(lái)不是憑空而來(lái)的繁華，而是一代又一代，以骨為桿，以血為泥，生生不息，永遠(yuǎn)綻放。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 雨停了，風(fēng)里帶著荷的清香。我和夫人并肩往回走，身后的西北湖，新荷在風(fēng)里舒展，老蓮在雨里鏗鏘。它們?cè)谶@片千年帝都的湖畔，守著一池春秋，也守著一個(gè)民族的魂。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 而我們，也是這池中的荷，帶著先輩的骨，開(kāi)著自己的花，一代又一代，永遠(yuǎn)鏗鏘，永遠(yuǎn)綻放。</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;">圖片均為實(shí)拍</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;"><span class="ql-cursor">?</span></b></p>